...Я хотел бы писать песни, но я не смогу их спеть, я хотел бы сочинять музыку, но мне не на чем ее исполнить... И даже рассказы, что я пишу порой, не передают моих чувств. Я хотел бы, быть может, снимать фильмы о тех неуловимых моментах, что никогда не повторятся, но у меня нет камеры...
Я хотел бы летать, да у меня нет крыльев...

В такие дни, сидя с чашкой кофе с молоком перед заплаканным окном, я погружаюсь в меланхолию и мягкую грусть, думая о несбыточном. В такие дни, идя без зонта по алее меж солнечно-желтых кустов, я отчего-то улыбаюсь, даже промокнув до нитки... В такие дни отчего-то непременно тянет готовить и никогда не включать полного света в квартире. Учиться ли, заниматься ли домашними делами или идти в магазин - но непременно быть одному, что б никого рядом, как можно дольше... но только не навсегда.

Я хотел бы рисовать, но линии нечетки, я хотел бы писать стихи, но нет вдохновения...
Я хотел бы поверить, что все непременно получится...