Это любимое, бессильно неотразимое чувство. Оно наполняет кастрюлю тела, котел души как тяжелый железный пар. Пока я записываю какую то ерунду он ускользает в открывшийся клапан но когда его много кажется что стенки сосудов лопнут что не выдержит какая то струна внутри, спинной хребет? Лопнет со звоном и оглушит ненадолго. К чему я. Чувство небывшего, ненаступившего, немогущего, невозможного, не того что было а того что могло бы быть. Моя самая любимая фантазия — я бы сделал иначе, я бы сделал ее счастливой. У меня есть столько идей, у меня есть желание сила и бодрость (до петухов) и я готов готов ДЕЛАТЬ ЕЕ СЧАСТЛИВОЙ. Вот парочка вещей чтобы перехватило дыхание, вот запах, взгляд, взмах ресничек, вот характерное движение. Где мой плащ? Я переворачиваю вселенную одним пальцем, вот все стало розовым и пушистым — вокруг ебутся милые котята, играет громкая музыка, фламинго жарят шашлык а попугаи танцуют на мелком белом берегу лазурного моря. А вот дождливый день и с тебя слезает одежда и кожа опадает пластами и глаза светятся отражениями и тем блеском что не добыть снаружи и вот все просто все сложно все так как нужно. Да не знаю я как, но как-то наверное хорошо. И конечно это все сделал я. Но потом оказывается что я так поверил в свою выдумку так вдохновился что это увлекло на какое то время а на деле не дало ничего. Возможно, дало маленькую конфетку. Но я хочу быть маленькой конфеткой, полезной или вредной. Это так хорошо — дать человеку себя.