... Каждый вечер даю представление для самой себя. И пытаюсь обмануть это чувство. Выжидаю как собака. Лежу у ног, прикидываюсь спящей. Нет, я с ним не знакома. Нет-нет, я этого никогда не испытываю. Я не знаю, что это такое. Я подожду, оно само уйдет. Было время, я придумывала себе поклонников. Маленькие разноцветные истории. Напущу в душу синего тумана, будто кто-то мне верит. Так сладко. Как там у Бланш Дюбуа: "Мой старый воздыхатель внезапно пригласил меня в кругосветный круиз! Я чуть не умерла от удивления". А потому что куда отступать? Отступать-то совсем некуда. Там смятый билет на поезд, заботливо купленный гостеприимным хозяином. Плацкартный. У сортира. Реальность клацает зубами за спиной.

Я остановила жизнь. Заморозила ее. Поставила один и тот же день на бесконечный повтор. Ни планов, ни целей. Ни промахов, ни поступков. Вечная молодость.

Господи, а какой страх. Я больна. Сильно. Мне нужна медицинская помощь. Неотложная. Я знаю человека три дня, а во мне уже такая паника, и ломка, и отчаянье... И с карьера в галоп за своей излюбленной маской, сводящей в судорогу лицо. А уж если хотя бы на что-то намек... Откуда эти конвульсии? Я не могу дышать. Перестаю испытывать радость. Сразу загноение души - и только бы скорее избавиться от инородного тела. Любым способом. Никого нет дома. И снова как Бланш Дюбуа - я погибаю, помоги мне. Со мной ведь легко договориться. Я даже подскажу ключевое слово.

А пока я притворюсь, что я там - на остановке. Или притворяюсь, что здесь? Ох. А сможешь бросить все свои сокровища в черную дыру моей жажды? :-)