[435x327]
Это просто стихи прорывались сквозь прозу и жили,
Как упрямые дети, просились на волю из тьмы.
Как мы были беспечны и как легкомысленны были
Но суровая проза пленила до срока умы.
И ее примеряя, как пальто на любую погоду,
Мы душили стихи, отмахнувшись от них в тишине
И какому-то богу коварному, знаю в угоду
Их в реале забыли, но они возвращались во сне.

Наши странные сны, позволяли взлетать и кружиться
И улыбка юнца покорила, и боль этих грез.
Только музыка снова на строки упрямо ложиться.
Только требуют лиры, чтоб их принимали всерьез.
Что за странная блажь, прозаичны мои откровенья,
Я несусь то в начало времен, то стремилась к концу.
Но живут в тех романах лирические отступленья.
Это пух тополиный , как слеза, все скользит по лицу.

И в такие минуты, когда соловьи затрещали.
Свои песни забыв, мы не дали им радостно петь.
Странно проза молчит, изнывает она от печали.
И восторженным строкам окно распахну, им влететь
В этот дом так приятно с порывами теплого ветра
И лежать на бумаге изгибами дивными тел.
Этот мальчик чудесный, он музыкой великолепной
Воскресил мои строки , и сам от восторга запел.

О прости, меня проза, романа сюжет прерывая,
Я в лирическом сне проступают сегодня ясней
И стихи, словно бабочки, в комнату дерзко влетают.
Разноцветный их мир я забыть никогда не посмею.
О прости меня милый, но чувства сегодня сильнее
И рассудок молчит , когда музыка снова жива.
И упрямо стихи проступают , над бездной немея.
И уже не понять, как без них я все время жила…