когда я читаю это - ощущаю себя просто последним мазохистом.
а заставить себя закрыть - сил нет. да и когда это у меня была сила воли?

тысячи крючочков в моей коже, в моем сердце.
и сейчас все крючочки обрываются, их вырывают все чаще и чаще. быстрее и быстрее.
сил нет кричать, плакать, ругаться. и нет желания.
спрашивать себя, в чем, блять, виноват. что делаю не так. чем я не такой.
по мне так, у меня хотя бы лицо красивое. ах да, я забываю все время, что всегда был не в твоем вкусе.
можно только смотреть и терпеть молча.

я стал другим и решил измениться? ты же хорошо меня знаешь. и понимаешь, что это не так.
а если и так, то смысл и смысл говорить об этом. внутри все равно все иначе.
и ты, наверное, все делаешь правильно.
ну и вперед.
[мне просто больно.]