Нещадное солнце слепит глаза, окутывая фигуры людей неестественным призрачным светом. Я бреду по улицам так называемого современного города. Как же все изменилось за долгие годы, как все осовременилось и стало совершенным. А ведь говорят, еще остались в некоторых городах дома из прошлого, вроде как их строили еще в XX веке. Верится слабо, ведь прошло столько времени, они уже давно должны были разрушиться…тем более сомнительная структура-громада из некого материала, раньше называемого «кирпич» и основы, раньше называемой «цемент» по моим подсчетам не могла быть достаточно вечной. Но я решила, уже давно для себя решила, что необходимо хоть чуть-чуть взглянуть на это чудо. А еще, говорят, сохранились таинственные «книги», а кто-то из искателей находил «газеты». Что такое газеты мне было не понятно – никогда не видела их, да и слово слишком тяжело было для произношения. Решение принято! Я еду в старый город, город, который остался как бы затянутым в прошлое! Моя цель – Москва! К счастью транспорт сейчас тоже совершенен – 2часа и ты уже на месте, а ведь раньше (опять же знаю с чужих слов) требовалось на дорогу не менее 2 суток. Я долго собирала информацию об одном доме, старательно черпая ее в огромной всепоглощающей виртуальности.

Мой транспорт резко останавливается и я под ослепительными лучами полуденного солнца, выхожу на перрон. Надо же, какие яркие контрасты! У нас такого и не увидишь. Широкая дорожная полоса, покрытая каким-то странным черным материалом. Роюсь в своем электронном органайзере…ах да, это «асфальт». Здесь даже люди какие-то другие, вот только я не могу понять, что же в них не так. Теперь надо сосредоточится и найти тот самый дом, судя по моим расчетам он должен быть очень близко. Точно…Впереди возвышается серое здание, границы которого почему-то не представляют собой идеальный прямоугольник. Все верно, раньше ведь не было современный устройств, регулирующих и исправляющих любой угол отклонения от заданных границ. Подхожу ближе, слегка прижимаю голову – мне кажется, что вся эта громада может обрушиться мне на голову и никакие самые современные средства медицины меня уже не спасут. Как я и читала в доме 3 двери, ведущие в «подъезды». А это что? Странное архитектурное сооружение, представляющее собой железный столб, на конце которого, подобно цветку тюльпана как бы распускается еще одна железная часть, а внутри нее уже находится непонятный стеклянный предмет. Снова обращаюсь к своему органайзеру. Хм, незнакомое слово, но оно почему-то так греет – «фонарь». Надо будет дома подробнее узнать про него. Подхожу к первой двери, тяну на себя ручку, дверь с легким скрипом отворяется. А внутри – о, это большая неожиданность – лестница и маленький, похожий на шкаф – лифт, почему-то с непрозрачными стенками. Захожу.Нажимаю нужную мне цифру и еду…так вот оно какое- прошлое… Дверь шкафа медленно, словно в муках распахивается и впереди маячит дверь. «Неужели» - мелькает у меня в голове…Да, это дерево…самое настоящее, самое теплое. Нажимаю на коробочку возле двери – я читала, что так надо. С той стороны послышался шаркающий звук – обычно так ходят старушки.
- Кто? – дребезжащий от старости голос вырвал меня из моего временного оцепенения.
- Здравствуйте. Меня зовут Velimira, но для Вас можно просто Ольга. Мне рассказали, что у вас дома еще хранятся книги, а еще даже есть…как же их…газеты
Щелчок открываемого замка. Передо мной действительно старушка, вся такая аккуратная с маленькими очочками на носу.
- Проходите, - продребезжала она вновь,– мне рассказывали, что где-то живет девушка, которая интересуется такими древностями, вот только я не думала, что она приедет так скоро.
Квартира больше была на небольшую клетушку, не то что в современных домах, все пространство занимали огромные деревянные шкафы (сейчас продав их, можно было бы получить состояние), непонятные агрегат, который, по-моему, называется «телевизор». И книги…да…именно такими я их и представляла…Невысокие, толстенькие сборки натуральной бумаги с текстом…нет, по-моему, электронные гораздо удобнее.
- Однако, перед тем как вы начнете исследовать мою коллекцию, - оживленно бормотала старушка, - я хочу вам показать одну вещь, за которую мне уже предлагали огромные деньги. Вот, возьмите. Это тетрадка, в которой писали чернилами. Раньше это называли дневник. Он достался мне от моей бабушки. Почитайте.
- Можно я почитаю его здесь, у вас? Брать такую ценность в дорогу было бы очень рискованно, – пробормотала я, не в силах сдерживать учащенное сердцебиение. Такой шанс…да никто не мог никогда похвастать тем, что видел те легендарные дневники, а особенно тем, что держал их в руках и читал…
- Конечно, - заулыбалась она.
Я плюхнулась на диван и открыла первую страницу.

Последний танец Мэри Джейн, автор Greeneyed-Viktosha

Кто же она, эта таинственная Мэри Джейн, которой посвятили заголовок?
Интересно, я слышала, что информацию об авторе в книгах размещают на последней странице, а тут…но это же дневник…из-за своего волнения я на какие-то моменты забывала какую ценность я держу в руках и сравнивала ее с обычной книгой…
Серо-желтые страницы, словно вобравшие в себя всю тяжесть прошедших времен, следы какой-то черной краски на одной из половин листа, потускневший от времени текст и хрупкие бумажные страницы…Кто же ты, таинственный автор?

Виктоша, ваш злой гений.
Личность со странными фетишами.
Безумно фанатею от воздушных голубых шариков, коньячных бокалов и цветной керамической посуды. А также от мандаринов/апельсинов и поцелуев в макушку.
Абсолютно неприспособлена к жизни, одна я не выживу. За меня даже все упаковки открывают друзья:)
Жуткая спорщица, могу с упоением отстаивать одну точку зрения, а потом с неменьшим энтузиазмом доказывать обратное.
Ненавижу принимать решения, меня просто воротит от ответственности, но регулярно каждый день всех собираю именно я.
Противоречивая натура. Могу месяцами не перекрашиваться, хотя краска стоит перед глазами, а могу от "внезапно накатившего чувства" убрать все и вся. В плеере смешано дикое количество абсолютно разной музыки.
Как дорвусь до интересной новой книжки - так все, за уши не оторвете.
Я еще ребенок, да. Это расценивается не внешним видом, а внутренними бесшабашными мечтами и дикими выходками.
Я жуткая ленивица, эту информацию о себе пишу в который раз и не уверена, что сейчас дойду до конца.
Я обожаю писать и иногда меня слишком заносит, как сейчас, поэтому закончу тем, что это далеко не все, что я могу о себе рассказать.
I love you, guys, как сказал кто-то с Европы+.

Многие слова не понятны…Стоп….огогошечки, автор родилась аж в 1993году…надо же, как давно этобыло…Мое сознание с трудом переваривает эту цифру…
А тут что написано? «Мои интересы». Хм, действительно интересно, чем же интересовались в конце XX века.

fleur gregorian i-pod kt tunstall within temptation апельсиновый сок белая гвардия большие мягкие игрушки винни пух вконтакте гарри поттер голубые воздушные шарики гости из будущего гулять с друзьями дельфины детство достучаться до небес евгений гришковец журналистика красивые тетрадки

Мой мозг готов был взорваться, слова, казалось бы такие знакомые, но такие далекие и трудные для понимания…Переворачиваю страницу, первую из восьми имеющихся…

Я очень очень люблю цирк.
Вчера так подумала..все хотят стать кем то обыкновенным-юристом, бизнесменом, журналистом.И никто почему то не думает о том чтобы стать волшебником, как они,цирковые.Они наверно сами никогда не задумываются что они волшебники. Это только мы видим,мы обыкновенные.Потому что всем хочется научиться летать. Летать не думая о земле. Люди даже в воздухе ставят себе подпорки, а они..Они ведь летают и они свободны.Свобода-может быть это когда не чувсвуешь земли под ногами, когда не боишься высоты.Мы тоже можем летать, но страх уводит нас за руку, как послушных детей.Я наверно подрасту немножко и прыгну с парашютом.Хочется почувствовать себя абсолютно свободной.Хотя нет не так. Почувствовать что тебя делжит не притяжение земли а дружба,любовь,в общем близкие, родные.
В принципе наш поезд ещё не ушел. Просто не все в это верят. Летать можно не только в цирке. просто там это сильнее всего видно.

Хм…надо же, мысли о свободе были и в старые времена, а не как я думала только в наши. Задумчиво перечитываю первую запись раз за разом, все больше вникая в нее, пропитываясь каждым слово. Милая старушка налила мне тем временем некий ароматный напиток, который она назвала «кофе» и удалилась в другую комнату. Никогда не пила ничего подобного. Вдыхаю теплый аромат и перелистываю «дневник» на последнюю страницу, почему-то многие вещи люблю начинать делать именно с конца. Особенно изучать человека. По-моему его так лучше понять, нежели изучать его постепенно. Итак, самая последняя запись.

Знаете, вот иногда хочется-хочется написать о чем-нибудь пост. А не пишется. И ты вот сидишь, сидтшь, выживмаешь из себя эти надуманные две-три строчки, с чувством выполненого долга их выкладываешь - а комментариев нет. Вроде бы фигня - и слог тот же, и мысли хорошие, но как то через сеть и монитор все-таки чувствуется, что пишешь не от души.
Или бывает, что вот ждешь какого-то человека в аське - ждешь долго, а вдруг он приходит - и понимаешь, что написать нечего. И пытаешься придумать что-то умное, дерзкое, такое, чтобы он обязательно ответил - и не можешь. И пишешь что-нибудь забавное, выцеженное из чужих разговоров - но не твое, а какое-то неодушевленоое, безличностное. И человек это чувствует.
Или когда идешь с кем-то и вдруг наступает тишина - такое ведь у всех было, правда? Особенно если человек не очень близкий, потому что с близким молчать легко и необременительно. И мучительно думаешь, чтобы такого сказать - чтобы пауза прервалась и начался разговор. Но даже если что-то и придумаешь, то приходит ощущение, что за каждую фразу цепляешься, как утопающий за соломинку - и разговора от души не получается.А ведь надо просто вспомнить о том, что тебя действительно волнует, а не о том, что могло бы заинтересовать людей.
Или просто написать человеку - "я так ждала тебя".
Или сказать - "я даже не знаю, что сейчас говорить, а так хочется что-то сказать".
И всё. И никакого напряжения. Оно уйдет и испарится, просто надо говорить то, о чем действительно думаешь, а не искать какие-то надуманные фразы. Просто правда - лучшее, что сближает людей.
P/S/ Да, блин, это я просто хотела написать пост, говорю истину:)

Порой меня и саму занимали подобные мысли, однако со временем я пришла к выводу, что с некоторыми людьми не нужно говорить то, что думаешь, а говорить именно надуманными фразами. Наверное это тяжело объяснить, но порой так действительно легче. Интересный человек видимо писал все это, я бы даже сказала неординарный…

Почему то в сериалах всегда все так закрученно и вроде даже трагично бывает, а копнешь поглубже - и жили они все долго и счатсливо. И вместе со всеми своими проблемами они получаются такими радостными, что аж смотреть больно. И они абсолютно не натуральные, если присмотреться.Люди в этих сериалах всегда завтракают при полной экипировке - они одеты, накрашены и их можно фотографировать на обложку модного журнала в любой момент. И даже если у них родители муниципальные работники, то шмотки все равно самые фирменные, из новой коллекции, да еще и совпадающие по стилю, тогда как я обычно до полудня только в одной футболке и шляюсь по дому.
У них всегда идеальная кожа, всегда черные ресницы, всегда пухлые и сияющие губы, а если что-то не так, то они разом где-то находят волшебне таблеточки.
Еще все проблемы у них всегда связаны с любовью. Они не парятся куда поступать, где купить учебник для спецгруппы, у них никогда не протекают прокладки, когда они плачут, то тушь не растекается, и вообще им не на что жаловаться. Но нет - кт-то обязательно не тот цветочек подарил, не ту открыточку купил.
У них жизнь идет как положено - полоса белая, полоса черная, когда у нас обычно все пополам. У нас все одновременно, а они то вообще не парятся, а то парятся из ими же придуманных проблем.
И у них у всех есть какие-то таланты. Они то книжки пишут, то в группе играют, то в рекламе снимаются, то они мастерски готовят, и все - все они! - занимаются тем, что им нравится.
Когда смотришь, как они все ноют над своей счастливой жизнью, то так хочется высчитать сколько же ты должна реветь каждый день.
И если что-то не так, то им просто перепишут пару жизненных ситуация, добавят восклицательных знаков в слова и в ремарке подпишут - "весело, радостно, спокойно". У них сценаристы, их видит жизнь только с выгодных ракурсов, и огромные мягкиеигрушки всегда закрывают дырки в диване.И говорят - блин, классно, сериалы, каждый день что-то новенькое, а они еще и идут так долго, супер, столько событий! И еще про фильмы говорят, что там все вмещают и сжимают в два часа, а здесь - месяцы удовольствий. Только знаете, если в фильме за два часа ты находишь смысл, то если его растянуть на 140-серийный сериал, то смысла там будет ноль и одна десятая на каждую серию

Сериалы, сериалы…что-то крутится в голове, но почему-то не находит это слово никакого отклика…а фильмы и в наше время есть…но, я больше люблю читать. Не всегда картинка, которую я вижу, совпадает с моими какими-то ожиданиями, и я от этого очень часто расстраиваюсь. А вообще, если абстрагироваться, то мне очень нравится ход мыслей девушки, по-моему ее зовут Вика… Легко читать…Скольжу взглядом по бумаге, вглядываясь в выцветшие от старости слова, что у нас дальше…

На русском - мы переписываемся на русском. "Иди нахуй" - просто и без изысков.
На английском на полях учебника разговоры на английском - "fuck you".
На французском, не считая кратких перешептываний, мы общаемся на языке Гюго(поясню - все тот же французский). "Vas au..", на этом месте все затыкаются, потому что М.М бдит неусыпно.
На алгебре пытемся убедить друг друга формулами. "U9u naxuy".
На геометрии слова превращаются в рисунки, зачастую даже косвенно подходящие к теме урока. "*извините, рисунка при себе нету*".
На географии мы пользуемся исключительно понятиями местности - "иди нахуй", иногда даже уточняем на какой именно.
На информатике все общение естественно преходит в аську и лиру с контактом. "Иди нахуй-иди накуй-не еби мою аську-иди нах!"
На биологии все то же "иди нахуй", но уже с анатомической точки зрения.
На литературе ведутся пламенные разговоры. И поэтическое "иди нахуй", только более возвышенными словами.
На химии можно собеседника сразу на хуй и отправить посредством смешения несовместимых реакций.
На истории "иди нахуй" сопровождается пояснениями сколько раз, кого и когда туда послали.
И на физкультуре, наконец, можно тот самый хуй привести в негодное состояние, дабы никому и никогда было неповадно никого туда посылать!..
P/S/ Ну не это ли истинное стремление к учебе?:)

Я не совсем понимаю, что значит это пресловутое слово из трех букв, но выглядит оно как ругательство…и меня несколько коробит, особенно после нескольких прочитанных мной записей, наличие его в тексте. Набиваю его в органайзере…точно – ругательство…хм…автор девушка…интересно – это я такой консерватор, не допускающий в литературной письменной речи бранные слова или…нет, не красит это…не красит…

Продолжая мысль, что счастье, как воздушный шарик (и не говорите, что прошлый пост про это был безумно давно и не считайте меня жирафом, до которого долго доходит), могу сказать, что любовь, а точнее парень/девушка - тоже как шарик.
Вроде бы не давит, но ты всегда неощутимо ощущаешь присутствие. Вроде рвется куда-то, но не уходит, пока ты не отпустишь. Можно подозвать ближе, можно разрешить быть дальше, но всегда так, чтобы можно было связаться и сказать "я тебя люблю". Бывают резкие рывки, бывает - за что-то зацепится, бывает - кого-нибудь тронет, но неизменно возвратится к тебе. Бывает - отпустишь в небо, скажешь - лети. Немного повисит, не веря своему счастью и исчезнет. Не сразу, но уйдет. А бывает - лопнет. Разлетится на мелкие части, которые совсем не похожи на то, что было. И соединить и собрать нельзя никак. И тут чувствуешь, что тоненькой нити на запястье, связывавшей вас, - нет. Нет и все. И вроде бы ее нет, но некоторое время ты все равно чувствуешь что-то живое, по привычке дергаешь рукой - и ничего не чувствуешь. Ничего не тянет туда - к небу.
И можно купить, или тебе подарят, новый. И вроде такие похожие они все, а умирают всегда по разному. Все так по разному, но...спустя какое-то время тебя опять не будет тянуть к небу.

Еще одна интересная мысль, еще одна интересная идея…очень я бы сказала интересная, хотя далеконе оригинальная, к сожалению...

В нашей квартире я работаю секретарем, потому что после того, как я долбанула трубку в стену и не призналась в этом, все упорно игнорируют звонки, ожидая когда дочка/внучка Виктош сбегает за разрывающимися двумя разными симфониями трубкой. Так как у меня есть определитель, то я сразу просекаю, если это звонят не мне и успеваю привести себя в нужное расположение духа
- Аллё, - говорится раздражительным, надменным и презрительным голосом, чтобы было понятно, что меня отвлекают от чрезвычайно важного дела, а в случае, когда звонят бабушкины знакомые, то еще и для того, чтобы избежать бесконечных вопросов, делаемых умильным тоном.
- Здравствуйте, а это *Имя* ? - вот тут я тупо не просекаю - неужели мой юный голос (по-крайней мере надеюсь, что юный) можно спутать с голосом 35летней мамы, 70летней бабушки (!) или (что еще хуже) с мужским басом? Слава богу, кошки моему Марсику еще не звонят и голос мой с кошачьим мяуканьем не путают.
- Нет, но она/он дома, позвать? - да, это последние иссякающие запасы моей вежливости, говорящиеся тоном а-ля отвалите-все-звоните-на-мобильный.
- Позовите, если можно... - и вот на этой фразе меня пробивает дикое желание ответить:
- А если нельзя?
Нет, ну правда, кто придумал эти идиотские вопросы/фразы, на которые можно отвечать только положенным образом? Иногда у меня такое чувство, что вежливость перекрывает всю пресловутую свободу слова.

Забавно, мило, интересно…Мне очень нравится…
Временно захлопнув тетрадку, залпом выпив чашку кофе иду искать хозяйку. Маленькая старушка, сидя в углу в кресле читает книгу, медленно, смакуя, переворачивает страницы.
- у меня к вам большой вопрос. – Запинаясь, обращаюсь я к этой милой женщине. – То, что я увидела здесь, то, что я прочитала…- я путаюсь в словах, пытаюсь подобрать нужные, но…волнение… - В общем, я прошу у Вас разрешение взять этот дневник с собой, выложить его в виртуально пространство, чтобы другие люди смогли ознакомиться с его содержимым. Я понимаю, что он Вам дорог как память, но…
- Бери… - отвечает старушка, лукаво улыбаясь. – По крайней мере там его увидят другие люди и творчество не умрет, а так… кто же его знает, что будет с ним, когда я умру…
- Спасибо, - благодарно киваю я. – Спасибо, что я смогла прикоснуться к такому чуду.
Судорожно, трясущимися руками прячу дневник в сумку, быстро иду к выходу.
- Стой, - раздается тихий дребезжащий голос старушки. – вот, возьми.
Она протянула мне толстый томик под авторством Шекспира…Это самый дорогой подарок, который мне когда-либо делали…я готова была разрыдаться…
- Иди теперь…Ты можешь приходить ко мне всегда, когда захочешь, - улыбалась она мне.
- Спасибо…и спасибо за кофе…
Дверь закрылась и я отправилась домой.

P.S. «Действительно умные мысли, облаченные в форму литературного повествования, которые не только интересно читать, но и есть над чем подумать. Интересный человек, интересная девушка. Заходите на ее дневник Greeneyed-Viktosha. Надеюсь вам понравится так же, как и мне» - гласило лаконичное объявление в виртуальном пространстве, куда переехал весь тот необыкновенно дорогой в моральном плане дневник. А сам он отправился в музей, где каждый желающий мог полюбоваться на настоящую бумагу и чернила.
А еще, через месяц после моего отъезда из Москвы я узнала, что тот дом рухнул….