Огромное серое каменное здание выросло перед моими глазами практически мгновенно и незаметно, выскочило «как черт из табакерки». Наверное, это оттого, что я имею забавную привычку не смотреть по сторонам во время своих прогулок, а забираться в свои мысли очень и очень глубоко. Мгновенно прихожу в себя, вживаясь в окружающую действительность, отчаянно пытаюсь вспомнить, что же это за здание. Нет, ничего в голову не приходит, не была я в этом районе. Разглядываю это огромное серое каменное чудовище, уж больно оно какое-то грозное и в тоже время такое маняще-таинственное. На двери вывеска. Подхожу ближе… «Типографский двор №5 города N». Это то место, попасть в которое я мечтала всегда. Нерешительно топчусь у входа. Пытаюсь открыть дверь – заперто, однако свет в окнах горит, осторожно заглядываю в одно из них… Не видно практически ничего, только на подоконнике лежит обложка какой-то книги с названием «Записки стареющего юноши». Пытаюсь рассмотреть и автора… «Блин!»- ругаюсь я сама про себя, ну никак не получается разглядеть…Первая точно О…Ах, Obstinate… нет, ни про какого такого «упрямого» автора я и не слышала…

«Записки стареющего юноши» - проговариваю я про себя, словно пробуя эту фразу на вкус…очень похоже на название каких-нибудь мемуаров.
Мемуары мемуарами, а на типографию попасть хочется, ведь это нечто большее, чем просто желание – это мечта! Скользящими шагами двигаюсь вдоль стены, чувствую себя практически как в какой-нибудь голливудской страшилке! Ура, открытая дверь, видимо черный ход...змейкой проскальзываю в здание…О, этот запах!!! Запах свежей краски, такой теплый и волнующий, запах свежей хрустящей газеты, запах новой непрочитанной книги, волнующий запах библиотеки…Типография!!!
- Девушка, сюда вход запрещен! – строгий молодой мужской голос разнесся вдоль стен
Я буквально сжалась в комок…
- Здесь было открыто, - промямлила я, во все глаза рассматривая молодого парня в форме… - Понимаете, я всегда мечтала побывать на типографии, подержать в руках только что отпечатанную книгу…
- Посторонним запрещено!- упрямо повтори парень.
Ну понимаю сама, что запрещено, а ведь так хочется, ведь мечта… да разве ж объяснишь! по щекам потекли предатели-слезы…
- Девушка, ну не плачьте! – сменил парень свои интонации. – Ну правда, ну не могу я Вас пропустить! Хотя, стойте тут!
Я замерла в ожидании, ну неужели…
- Вот, держите, только что напечатали, - виновато улыбаясь, так как будто только что разбил любимую мамину вазу, пролепетал он. – Она еще теплая, держите! Вот только территорию вам придется все же покинуть.
-Спасибо, - прошептала я, засовывая свои мечты обратно в глубину своей души. Вышла на улицу, оглянулась и неуверенно помахала парню.
«Спасибо», - шептала я про себя, глотая хлынувшие слезы.
Книга в руках действительно была теплой, еще пахла тем самым незабываемым запахом, запахом волшебной сказки и несбывшейся мечты. Переворачиваю ее, чтобы прочитать название. «Записки стареющего юноши», автор Obstinate. Вот уж забавное совпадение, или не совпадение?
Бреду до ближайшей лавочки, размышляя попутно о превратностях судьбы, о желаниях и …о гаданиях. Да, почему-то вспомнилось детское гадание на книгах. Ну, когда задаешь вопрос и открываешь книгу на произвольной странице и читаешь первое, что бросается в глаза, считается, что это и есть ответ. Может вспомнить детство, раз уж судьба все равно так сложилась.
Еще раз вдыхаю запах типографской краски, бережно провожу пальцами по глянцевой обложке, вот только вопросов у меня никаких нет к книге…Значит, почитаем ее просто наугад…Итак, страница 37, абзац 4 сверху…Дрожащими руками раскрываю книгу четко на этой странице, очередной раз удивляясь сама себе…

Женщины не хотят слышать, что думают мужчины. Они хотят слышать то, что думают они сами, но чтобы это было сказано более низким голосом. :)

Невольно хмыкаю, мысль правильная, я бы даже сказала очень. Интересно вот только авторская или нет? Забавное начало. Слезы куда-то пропали, вот что значит дать мне в руки книгу…
Страница 12, абзац 9 сверху…

Встал я утром. Протер Глазунова, почесал Бородина. Поел Мясковского с Хлебниковым и Хренниковым, попил Чайковского с Бизе. Поел еще и Сметаны. Надел Шуберта и вышел на Дворжака. Вдруг стало у меня во рту Паганини, в животе Пучинни, в голове Шуман. Сажусь за Мусоргского ящика. Ох и Бах вышел! Оглянулся: - Ойстрах! Гуно на Глинку потекло. Могучая кучка!
Тут схватил я Листа и вытер Шопена.

Да уж, смеюсь я про себя, это ж надо была такое написать! Вот только, наверное, не каждый ее сочтет смешной, но автору было виднее что писать, а уж тем более отдавать в публикацию.
Страница 74, абзац 3 снизу

Женщины, которые слишком сильно привередничают в отношении мужчин, не размножаются.
Откуда тогда они берутся? :)

Хм, еще одна запись про женщин, опять довольно колкая. Интересно, это я такая «везучая» или автор и правда несколько предвзят?
Страница 59, 7 абзац снизу

Отцовская любовь есть добродетель.
Материнская - слепой инстинкт.

Так и хочется, как в одном известном мультфильме закричать «Маловато! Маловато будет!» Может быть стоит маленько отвлечься, узнать хоть маленько про автора? Переворачиваю книгу – никакой информации, кроме города нет, после первой страницы – тоже…экая таинственная личность…Только в уголке обложки фотография глаза…
Страница 92, абзац 10 сверху

Дамочка-блондиночка с буквой «У» заехала, видать, во двор с вечера, приняла вправо и прижалась боком к зданию, а утром выехать никак не может. Экая вредная машина – хочется, чтоб она ехала туда, а она, зараза, едет сюда, и как ни крути руль – возвращается все время на то же самое место ) С мольбой обратилась она ко мне, и я вызволил ее из плена при помощи заклинаний: «Руль прямо! Едем назад! Стоп! Руль влево! Вперед! Теперь прямо! Опять назад!...» и т.д.
До чего же приятно с утра пораньше почувствовать себя рыцарем-освободителем ))

Собака моя - рыжий боксер Тедди - не перестает меня удивлять какой-то своей первозданной резвостью. Уже десять исполнится ему в этом месяце, морда поседела - а все прыгает как козел. Задирает всех проходящих мимо кобелей крупнее его (мелких не замечает), но зато как галантен с сучками... и к земле припадет, и подскочит, и кругом обежит...
Наверное, чем-то мы с ним похожи.
Кобель - он и в Африке кобель...

Медленно листаю книгу, страницу за страницей, по своей странной привычке с конца в начало.
Это действительно записки…маленькие, коротенькие, но емкие…записки человека, который в душе молод, я бы даже сказала очень молод, хотя на самом деле уже перешагнул полувековой рубеж…Записки про свою жизнь, про себя, про своих родных, про работу, заметки о жизни, афоризмы, жизненные шутки…
Обычно я не люблю такие книги, не хватает мне в них чего-то…Такого рода записи на самом деле на любителя и я бы даже сказала на ценителя, а так же для тех, с кем дружен не только лично…Но эту книгу я прочитала от корки до корки, ведь это подарок…напоминание о мой маленькой, пока еще не сбывшейся мечте…
Закрыла свой подарок и задумчиво смотрю между собой…На улице потемнело, холодный ветер, вероятно с Оби морозит открытую шею.
- Привет, не думал, что еще раз увижу тебя, - нежно прозвучал уже знакомый молодой голос. На этот раз парень уже был не в форме, а в обычном белом вязаном свитере и джинсах.
-Привет, - ответила я, опустив глаза.
Протянутая рука…моя рука в его руке…холодный ветер с Оби и «Записки стареющего юноши» в моей сумочке