"Каждый считает свою жизнь фильмом не удавшимся по вине режиссёра" (с)       

     Очередной день...все как всегда. Все те же проблемы, переживания, но ее мысли сегодня летают не в тех широтах, коих обычно касается ее сознание.

        Она сегодня какая-то необычно отстранненая от всех. О чем она думала в тот момент? Никто не знал, наверно потому что никто не задавался таким вопросом. Никто не заметил в ней этой необкновенности. Она знала это и не могла решить: хорошо это или плохо. В тот день у неё было  всего четыре урока и она вернулась довольно рано. Солнце так и наровило ослепить ее глаза своим предательским мерцанием..быть может оберегало ее от того ,что она желала сделать, быть может просто хотело навеять мысли о чем-то более приятном чем то, что у нее крутилось тогда в голове. Но все безуспешно! Такие яркие пронзительные лучи лишь навивали ностальгию, не проходящую ,тяжкую и неизменную... она понимала всю горечь происходящего ..она знала, что ничего не изменить. Уже поздно о чем-то рассуждать!

        она долго стояла на холодном балконе ,рассматривая по-осеннему голые, черные деревья....Ей казались они очень красивыми...Такими танцующими под музыку ветра.    Она обожала их, они достовляли ей удовольствия. Созерцала она это ,наверно, как свой  последний спектакль . Ей лишь снега наверное не хватало..Она про себя жаловалась на такую несправедливость, но понимала ,что весной снега не бывает и поэтому надо смириться...просто смериться...

         она медленно осматривала каждый свой альбом с детскими рисунками. Вспоминала былую молодость и холод крови.  Они ее не цепляли. Они были словно не живые. Видимо чувства остыли и проблемы чуток изменились ...но персонажи, они до сих пор для нее узнаваемые и понятные . Все ,кроме себя. Себя она узнать не сумела.                    Она долго ломала свою голову ,пытаясь понять:  могут ли капли краски, смешанной с водой, хранить  всю эту боль сквозь столькие годы? Лишь очертания ,линии кривые и прямые, черные и синие и все это -  мысли выработанные больным воображением творца ... Эта боль понятна только ему , создателю. Иные могут ловить лишь настроение ,но разве на фотографиях где люди страдающие улыбаются нету боли?! Даже в глазах? Значит, настроение обманчиво... Его мало кто достоверно осознает. Еденицы... Наверно вот где причина этих мук....Сейчас ей некому передать свои страданья....разве что клавишам ноутбука ...

        она пролистала каждую тетрадку ,каждую книжку со стихами, каждый фотоальбом....Казалось, она пыталась все за раз пихнуть в свю черепную коробку, унести с собой.   А    может и нет. Может она просто смотрела что бы отпустить все эти воспоминания, все это прошлое и не возвращаться к нему? Кто знает? А никто....даже она. Перелистывая толстые книги ,она то и дело находила в них осенние листья...красные и желтые.... такие красивые и таинственные, заставляющие копаться в своих воспоминаниях ,что б понять: откудо они ? Каждая жилка каждого листочка впивалась ей в сознание, оставляя свой невидимый для глаза отпечаток.

        она включила музыку...."тему №1"  и лежа на кровати, перебирала и раскладывала по полкам свою жизнь... На потолке, куда она устремила свой взор, отражалось все то, о чем она думала в тот момент. Если б кто-то имел возможность увидеть то, что видела она - он бы изумился насколько яркие краски, насколько живые цвета...а все потому что и чувствует человек остро и раны до сих пор не зажили ...слишком глубоки повреждения...

   Но неужели вся ее жизнь так и будет крутиться вокруг этих старых ран? Неужели она всю жизнь будет страдать? Возможно ли счастье? Возможно, но ети мимолетные моменты, которые проходят ,лишь только задев сердце, пролетают столь стремительно ,что быстро забываются. Иногда лишь стрелы любви ,окунутые кончиком в яд ,вонзаются в грудь и кровоточат...И не дают о себе забыть...Так больно бывает от этого яда..Яда отвергнутой любви.  Любовь есть замедленный момент смерти, агония  ,все пожирающая изнутри. Лишь успев взлететь на своих крыльях любви, ты стремительно падаешь вниз, и чем выше взлтел тем больнее падать, доказанная истина.

Птица залетела в окно ...в открытую форточку. Возможно ее ждали?

      она налила себе крепкого зеленого чая, выключила повсюду этот фальшивый электрический свет и села на стул на балконе. Она думала.. Думала о том ,что если все преходящее и уходящие ,то и человек ничего не значит... Получается ,что незаменимых нет. Ну тогда что стоит ее жизнь? ДЛЯ ЧЕГО ОНА ЖИВЕТ? Для чьей забавы она мучается под тяжестью мирозданья? В конце-концов - кто будет плакать если вдруг ее не станет? Нет...она задавалась такими вопросами вовсе не для того, что бы вызвать слезы у себя на глазах или тешить свое самолюбие, ей просто было действительно интересно знать: а оправданны ли эти муки? Столько вопросов и  ни единого ответа...Все только больше и больше путается, превращаясь в суп с макаронками-буковками, которые собираются в слова и предложения..вопросы...Всё вариться в одном котле. Но ведь память ..ее рисунки быть может их не забудут? На вряд ли...и про это никто не вспомнит ,и про всё остальное ,что было сотворенно ее кропотливыми стараниями. Всё умрет вместе с ней. Её создания живут пока жива она. А куда пойдут все эти вещи , тетрадки с песнями, книжки со стихами?? В "металолом" ?! Ничего не останется....Лишь надгробный камень - серый и печальный, который вовсе ей никогда не пренадлежал и отдельно от её трупа не говорит ничего о ней.

                                                 Слишком много ненужных раздумий ,которые не к чему не приводят...Она выпила чай, легла на кровать лицом к стенке и заснула.

[600x424]