На полосе гудит мотор прогретый,
Разламывая время пополам.
Трава ложится, спрашивая – где ты,
День завтрашний, слегка подвластный нам?
Ещё несостоявшаяся встреча –
Она ведь может, может быть, и я
Спешу в пока не наступивший вечер,
Манящий вечной тайной бытия.
Дорога в не родившееся утро
Из несозревшей ночи привлекает, как
Огонь свечи, как отблеск перламутра,
Как рдеющий в степи весенней мак.
Есть вкус у губ, пока что незнакомых,
Ресниц щекотка, тех, что предстоит найти.
Есть сон. Есть явь.
С любых аэродромов
В день завтрашний проложены пути.
[400x250]