Жил был на свете один художник. Дядька. Большой. Брутальный. Небритый. Алкоголик и подлец. Художник курил плохие сигареты и писал плохие картины. И все у него было хорошо, потому что он знал, что мир такой, каким он его пишет.
Жил художник в миражопе (на самом краю земли) вместе с кошкой Прыгалкой и десятком безымянных крыс. Не то что бы миражопа была очень живописная, но художник со своим необыкновенным талантом умудрялся сделать ее еще хуже чем она была на самом деле. Впрочем, как мы уже говорили, художнику все нравилось. Он ночь напролет пил и водил кистью по холсту, а с утра дичайше ликовал и ложился спать на матрасике в углу вместе с кошкой Прыгалкой и десятком безымянных крыс. На следующий вечер он снова просыпался, радовался и садился писать свои пейзажи.

А потом пришла фея. Натуральная такая фея: за спиной крылышки, в розовой пачке и с звездой из фольги на палке в руках. Пришла и сказала художнику своим тоненьким мелодичным голоском: "~ты хуйло~". Художник посмотрел на свои картины, понял что так оно и есть и умер с горя.