Глава 3.

Сижу на уроке искусства, в наушниках играет какой то хардкор, а я беспорядочно вожу кистью по холсту. Получается, что-то странное, но мне просто сейчас не хочется ни о чём думать. Моя жизнь полна проблем, я и так это знаю, поэтому просто макаю кистью в чёрную краску и снова провожу ею по холсту. Такой контраст … на белом чёрное. Краска медленно расплывается, становится одним тёмным пятном, медленно обволакивающем свет. Тут я почувствовал прикосновение к своему плечу.
- Кай, урок закончен, можешь отправляться домой. – Учитель улыбнулся. Но…я не хочу домой…
- Учитель, можно я ещё немного побуду здесь, мне хочется закончить работу…
- Если хочешь, просто на улице солнечно, и я подумал, что ты захочешь побыстрее от сюда.
- Нет, что вы. Мне здесь очень нравится. Это место меня успокаивает.
- Знаешь, я подумал, что если хочешь, я могу давать тебе дополнительные консультации после уроков. Если…
- Конечно! Это будет здорово! Ой,…простите, что перебил.
- Ничего Кай. Я рад, что тебе понравилась моя идея. Тогда давай начнём прямо сейчас. Вот скажи, ты ведь сейчас не пытаешься изобразить, что-то определённое, просто рука двигается в такт твоим мыслям
- Да вы правы. – Я не много удивился, как он об этом узнал.
- Это признаки настоящего таланта. Когда творишь что-либо, даже не задумываясь об этом. – Медленно проговорил учитель. Я удивился его словам… так у меня может быть талант?
- Скажите,…а этот талант можно развивать?
- Не можно, а нужно. Сейчас мне нужно идти, но я оставлю кабинет открытым, что бы ты мог рисовать. Только закрой его потом хорошо? – Я кивнул. Чего-чего, а такого я не ожидал. Хм…было бы здорово, если бы у меня бал талант. Я невольно задумался, и не заметил ухода учителя. Рисовал на автомате…рука сама собой выводила какие-то замысловатые узоры. Где-то через час я порядком устал, и решил уходить. Закрыв кабинет и отдав ключ на вахту, я вышел во двор колледжа. Занятия давно закончились, и тут было совсем мало народу. АЙ! И потемнело…
Чёрт как больно ногу… ай. Очнулся уже на асфальте. Что за фигня?
- Прости чувак, я не хотел… - Раздался виноватый голос с лева я повернулся и обалдел. - Эй! Постой я тебя знаю! Тебя Кай зовут! – Это был Микки. Кажется, он сбил меня на своей доске.
- Да, а Ты кажется Микки... ты что слепой? – Я не злился. А просто безразлично это сказал, всё ещё сидя на земле, к тому же я ногу кажется, подвернул.
- Неееееттт… просто я не смог вовремя остановится. Прости, давай помогу – И он подал мне руку. Я принял помощь, и, прихрамывая, поднялся. – Что с тобой? Может я тебе что-то сломал! Чёрт! Садись, сейчас посмотрим! – НЕ успел ничего сказать, как меня усадили на траву, возле большого дерева, завернули джинсы и начали свой “ проффесиональный медосмотр”, в виде ощупывания моей ноги.
- Так… переломов нет вроде бы….
- И как же ты это определил?- Хихикнул я.
- Да очень просто. Если бы они были, ты бы орал как резаный. – Спокойно ответил Микки. Хм…да, наверное, он прав. – Я чувствую только вывих. Ничего, пройдёт. А к стати ты чего в школе так долго то был? – Он опустил мне закутанную джинсу, и уселся рядом на травке.
- Просто задержался после уроков...
- Зачем? Тебя, что опять препод задержал? – Любопытный, какой…
- Нет. Просто последним было искусство, вот я и решил задержаться. – Я немного подвинулся, и облокотился на ствол дерева.
- Нет, мне этого никогда не понять. А я просто катал тут с друзьями.…А! точно! Мои друзья! Пойдем, я тебя с ними познакомлю! – Он резко вскочил, схватил меня за руку и понесся, куда то в сторону. Даже доску свою прихватить успел. Нога ныла, но остановится не многу, так как этот идиот меня тащит.
Друзья у него, как я и думал, такие же как он. Один парень, чуть выше меня, в ярко-оранжевой толстовке, и черными волосами с густой чёлкой набок. Второй высокий, худощавый, что пытается скрыть под огроменными штанами и футболкой. Ну, и ещё человек пять такого же вида. Мда, никогда не понимал скейтеров. Тратить время просто на то, что бы кататься на доске с колёсиками. Хотя не мне судить, у каждого свои тараканы в голове.
Парни довольно радушно меня приняли, чего я никак не ожидал. Сначала Микки меня со всеми познакомил. Чёрт, я не привык пожимать столько рук! А потом просто продолжили катать, а я сел на травку поблизости, и достал рисунок, начал его дорабатывать.
- Ты художник? – Послышалось со стороны. Я оглянулся. Передо мной стоял парень в оранжевой толстовке, я даже его имени не запомнил.
- Нет,… я только практикую.
- Ну, это понятно. Давно? – Парень сел рядом со мной. В его нижней губе блестело колечко пирсинга.
- Нет. Около двух лет, наверное,… а что? – Я повернулся к нему лицом. Он смотрел в небо…
- Меня Дэни зовут. – Тихо прокомментировал он. От спасибо, а то я то уже боялся показаться хамом если спрошу. – Тебя как зовут, можешь не говорить, я запомнил. – От не ожидал…
- Да, мне это льстит.
Так мы просидели довольно много времени. Этот парень оказался интересным, и весьма забавным. Ему семнадцать лет, живёт с родителями, учится на историческом факультете.
Ближе к девяти я всё-таки решил пойти домой. Попрощался с теми, кто меня услышал и направился в дом родной…
Подоспел к ужину. Не люблю я этого. Сейчас начнётся вечное промывание мозгов на тему моего будущего.
Сижу за столом… сегодня у нас гости. Какая-то подруга моей матери с мужем и дочкой. Девушке я бы дал лет 20-25. Высокие каблуки, юбка короткая видимо от какого-то модного дизайнера, блузка с разрезом чуть ли не до пупка. Волосы длинные, прямые. Когда мать сказала, что ей всего 16 я подавился рисом. Видимо они решили найти для меня очередную потенциальную подружку… Мда вкус у них конечно, ни каких то проституток вечно тянет, по ней, что не видно, что её отимело уже человек двадцать точно. Противно даже смотреть на ЭТО. Стараясь как можно быстрее поесть, я удалился в комнату, от греха подальше, а то удумают чего. Включил свою любимую музыку, чтобы не слышать родителей, рисовать сегодня не хотелось, поэтому я плотно засел за компьютер.
***
хоть ни каму и не интересно, я всё равно пишу потому что мне этого хочется.