Я испытываю порой острое желание написать несколько строк.
Знаешь, я вижу много достойного, о чем я хочу рассказать. Передать это на бумаге. Или здесь. Это не важно.
И этот голубой вечер с шоколадными деревьями. Сегодня он очень похож на утро.
И мне казалось, что внутри нежность. Но нет. И это обидно.
Мне казалось. что можно пустить. И дать ключ от всех дверей. И просто сказать- "давай входи. я ждала"
Не получается. Я обвиняю.
Не получается. И я жду во сне моря.
И мне страшно лечь спать.
И пойми, это не водка, и не кокс. И не 16 лет.
И море, которое по колено... Уже почему-то по горло.
А с утра хотелось танцевать. И пьяно спотыкаться. И голубей в Лондон. И протыкать зонтом небо Парижа.
И это утро прошло. И голубой вечер.
Сейчас? 3.19. Ночи. Или утра. Я путаю часто.
Хочется крикнуть. Дверь об косяк. Что-то объяснять.
И вот-вот ломаются пальцы об обстоятельства.
Пока не далеко я.