Меряю шагами комнаты.
Не курится. Губы кривятся.
В тебе все то, чего я раньше не видела.
Разрываю. Обнимаю. Отталкиваю.
Взрывать потолки может каждый.
Сил не хватает.
Ну почему. Почему я ищу чего-то в других?
Этим пьяным, замутненным сознанием я смотрю, как кожа отражает солнце.
Лежа на полу я сжимаюсь.
Меня обжигают эти назойливые лучи,
что под кожу рентгеном.
И в конце каждого предложения точки,
хотя правильнее многоточие.
И попытка говорить так четко, чтобы все слова встали в ряд между нами.
И я смотрю, пытаюсь накопить, но все опять сквозь трещины.
В моей телефонной трубки.
В моем израненном сознании.
В моем слегка загорелом теле.
В моих трескающихся словах.
В моих едва живых мыслях.
Только ты.
А дни перетекают в ночи.
Ночи режут телефонными разговорами,
километрами слов,
что то притягивают нас друг к другу,
то отталкивают на разные полюса.
Мы
еще немного
и
взорвемся.