-Возможно увидимся...
-Где я могу тебя найти?...

Где?
В слезах уличного клоуна. В слезах, которые он утирает, украдкой отворачиваясь от любопытных взглядов грубой публики.
В ярко-красной помаде певички из дешевого кабака, на соседней улице. Ее измученный рот выкрикивает слова французских песен, и эти слова разбиваются о черную пустоту непонимания.
В остановившемся времени на черно-белых фотографиях. Время, которое с этого самого момента стало тебе неподвластно.
В резких, смазанных движениях рук несчастного сумасшедшего художника.
В острых чертах лица, сидящего за соседним столиком человека. В его нервном профиле, в неповторимой манере курить и пить кофе большими глотками, скрыт ответ на мою загадку.

А, впрочем, тебе никогда не придет в голову искать меня именно там…