Иногда мне очень хочется отчеркнуть все, что было. Сплошной, беспрерывной чертой. Но я не люблю переписывать, я люблю писать. Как угодно-пусто, глупо, плохо подбирая слова. Но писать.
Я пишу о себе. Даже если я пишу о других людях я все равно пишу о себе. Мне больше не о ком.
Иногда я не могу подобрать слов, и тогда я предпочитаю молчать. Смятая бумага, как метафора невозможности подобрать слова. Невозможно... Невозможно слушать, как в трубку смеется человек, которому хочется плакать. Да, я обещаю тебе, что мы все исправим. Переделаем.
Еще у меня необъяснимое желание куда-то вернуться. Нет, скорее к кому-то. Но я отчетливо понимаю, что не к кому.
Я не принимаю полумер. И я очень плохой пример для подражания. Не ходи по пятам-там твое горе...
В остальном все хорошо. Остального просто нет.