Я не могу писать.

Это ужасно. Я пишу страницу и стираю ее. Предложения кажутся бессмысленными.

Мысли четкие, а на бумаге получается кашей.

И я стираю все. Бумагу, возможно, я бы жгла.

Не может быть, чтобы я действительно разучилась.

И есть вдохновение. И есть необходимость. Но я почему-то не могу.

Я перечитываю старое и вижу в нем лишь оплошности. Я доо сих пор жалею те 20 страниц хорошего качественного текста, потерянные невероятно где.

Неужели ВСЁ?

***

Он мне опять снился сегодня. Я опять насмотрелась на ночь его фотографий.

Я не хотела просыпаться - но так быстро открыла глаза...

Он был такой настоящий во сне, как никогда.

Мне никто так часто не снился, только он. 

С этим пора завязывать. Хватит с меня этого бреда.

***

Я хочу верить в чудеса, но КАК?