Опять весна, которая не пахент. Ты её ощущаешь всем нутром, а она все равно не пахнет, хоть тресни! На голову постоянно валится всякая дребедень: отмерзающая от веток рябина, вода с болтающихся под самыми крышами сосулек и просто снег. А я заново на своей шкуре узнаю, что такое читальная зависимость и зачем она мне нужна... Наверное...
Девятнадцать - это вроде бы не так много, но за это время прекрасно успеваешь устать от своей собственной шкуры. Даже имея человеческую самооценку, начинаешь порой задумываться, а какого чёрта они со мной общаются, неужели им правда может быть интересно? Вся твоя изнанка начинает казаться лишь жалкой пародией на все настоящее, то есть все, кто тебя окружает (по твоему желанию, а не кто попало) кажутся такими настоящими, будто все их высказанные мысли, жесты возникли сами, без малейшего усилия со стороны хозяев... Вообщем, как-то так это все выглядит... А книги, фильмы, особенно книги, если зависнуть в них надолго, то угол зрения медленно съезжает. Мозг начинает работать в похожем режиме, что и у автора. И от этого крена то ли вползаешь в другую шкуру, то ли просто, как описывают некоторые любители раширять сознание или просто люди пережившие кому, выходишь из своего тела и смотришь на себя как на любого другого человека. Все сразу обретает несколько иное значение. НЕописуемые ощущения.
То же и с личной жизнью, это ощущение является одним из смыслов и малоосознаваемых целей её заведения. Когда очень близко подбираешься к интересному тебе человеку, примеряешь его мир, его шкуру. Делаешь это аккуратно, тихонечко на едине с собой, как какой-то ритуал, имеющий свой особый скаральный смысл. Совсем частично, конечно же. Что-то оседает, что-то нет. Вот так и получаешься ты во всей красе - сборная солянка из всех своих мужиков с лёгкой примесью себя самой, что тоже весьма размытое понятие...:)))