Всё белое-белое и мокрое-мокрое. Ноги хлюпают в совсем не весенней слякоти.
В снегу у тропинки, ровно через протоку от когда-то резиденции когда-то великих стоит художник. Гуляя как пони по кругу с коляской, можно заметить, как на листе появляются сначала карандашные наброски, потом - первые мазки, основной тон...

А потом художнику надоест мокнуть, он свернёт мольберт, прикроет смешанные краски на куске стекла фольгой и уйдёт. От художника только и останется, что обёртка от шоколада, несколько охристых капель на снегу, да пара окурков на утоптанной площадке.

где: СПб, Лопухинский садик