Странные сны мне снятся.
Объятые огнём стеклянные башни. И в одной из этих башен несётся к небу лифт. В лифте том среди сжавшихся в дрожащие комочки людей - безумец, читающий стихи о пламени. То ли стихи эти защищают хрупкую конструкцию, то ли стёкла такие прочные, но огонь пока не может добраться до тех, кто внутри. А потом вдруг башня заканчивается. И огня вокруг уже не остаётся, только дым. И тогда лифт рассыпается на куски, а людей подхватывают чьи-то руки и несут вверх.
А потом - огромные острова в небе. И живущие на них открытые, улыбчивые, дружелюбные люди, которые учат детей не танцевать или плавать, а летать. Недалеко и недолго, конечно, - бескрылые. Но мы ведь не умеем и так, правда?