Не сказка, а так коротенькая... зарисовочка, что ли.

Странное зеленоватое сияние. Мёртвое. Тонкие, такие тонкие, что, кажется, вот-вот сломаются, пальцы неощутимо касаются… чего?.. Струн, клавиш, гладкого тела флейты?.. Не важно это. Тёмным, полынью пахнущим вихрем плачет, беснуется, кричит и бьётся музыка. Страшная, больная, рваная, лишённая ритма, лишённая смысла.
Музыка-плач.
Музыка-боль.
Музыка-крик, стон, вой отчаявшейся души.
Давно уже выгорело и застыло горсткой мёртвого пепла когда-то горячее и чистое сердце. До льдистой прозрачности истаяло сильное, гибкое тело. И агонией оставшейся беззащитной души стала безумная, отчаянная, рвущаяся на волю музыка.
Музыка поднимается к не существующему более небу горьким, удушливым дымом, рассыпается нотами-звёздами и сплетается вновь тяжёлой, липкой паутиной. Музыка живёт сама, отдельно от похожих на стеклянные палочки пальцев и бьющегося в них переменчивого инструмента. Музыка, ставшая вечной погребальной песней прекрасному юному миру.