Я так стараюсь досписать этот стих... но дальше 8 строчек не уходит.
"Их вроде руки называют. Так вот. Сейчас они дрожат"...
Надоела соль на губах. Невкусно. Жалобный мокрый комок (серый свитер почему-то теперь тоже) ищет поддержки и помощи в воспоминаниях. Я не ною... Я просто снова пытаюсь себя утешить, потому что сейчас не утешает ничего.
Могу по пальцам пересчитать хорошее сказанное обо мне и не хватит всех рук и ног, что не в мой адресс (не совсем отхожу от темы).
Да, я ревную к каждому сообщению не мне, особенно когда я так нуждаюсь в ответе.
Моя вера непоколебима.
Но надежда...
У меня она всегда умирает первой