[320x240]
Скиталец


Родимый двор, обшарпанное детство.
Квартира сгнившая – моё наследство.
Дед топнет сверху – рухнут потолки.
Здесь жизнь влачили мои старики.

Подъезд загажен: мусор, грязь и шприцы.
В подвале крысы и болота смрад.
В кошмаре этом я сумел родиться.
И жить шестнадцать лет своих подряд.

Мне повезло: я вырвался отсюда.
Один я из немногих стал ребят,
Которые познали жизнь в дороге,
Не изводили ежедневно свою мать.

Нечастым гостем был я в этом доме.
Не стал хорошим сыном – что скрывать.
Теперь стою я на родном пороге,
Но некому о своей жизни рассказать.