Чего-то скучно стало, дай, думаю, напишу – авось развеселюсь.
Грудью встала Полька на защиту елки сегодня. Разобрать новогодний символ и убрать подальше шары с мишурой не получилось. Продолжаем наслаждаться светом гирлянды по ночам. Хотя … устами младенца, как говорится…. Может еще аукнутся праздники – не все выпито и съедено, есть еще бенгальские огни. Можно зажечь, если уж совсем грустно станет. И пусть дом снова наполнится запахом … эээ… чем пахнут бенгальские огни??? … запахом непонятным в общем, но …. Ёлыпалы … нет уж, не надо непонятных запахов.
В аську выходить не хочется. Книга Терри Пратчетта стоит недочитанной. Мое терпение кончилось после описания сражений волшебников с яицами городов, которые почему-то превращаются самопроизвольно в тележки. Первая книга про ученика Смерти мне больше понравилась. От тележек, нескончаемых праздников, "трех поросят" (которые теперь приходится слушать по 2 раза на ночь) - голова постепенно теряет связь с реальностью.