До чего скучно - умереть можно. Смотрю за окно - а там спешащие куда-то с сумками люди, машины, рассекающие лужи, и даже птицы куда-то торопятся. Только мне никуда не надо бежать. Неизвестно еще что хуже.
Странная меланхолия посреди бушующего шторма. Как внутри так и снаружи. Островок отрешенности от бренных проблем и целей. Вот бы сохранить его внутри себя навсегда.