Иногда мне казалось, что тебя нет. Что фактически единственная твоя видимая часть тела - лицо это лишь тонкий рисунок. Слишком правильные его черты, слишком контрастны цвета. Что твои волосы - плетение тончайших золотых нитей. Все дальше, все глубже в самые грешные, самые черные мысли, в той части сознания, куда не достигает Божественный Свет нашего Создателя; там, где нет молитв и раскаянья. Только там, когда никого нет рядом, когда день окунается в ночь, я представляю, как с тебя спадают бесконечные волны бархата и шелка. Как бесшумной змейкой выползает из петель длинный шнур корсета. Как наработанным и, наверняка, привычным для тебя жестом ты снимаешь перчатки. И твои тонкие руки.
И в такие моменты, словно что то затмевает мой разум, и сдается мне, что под соблазнительными силуэтами и контурами прячется пустота. Что именно поэтому ты, несмотря на величественность своих одежд и твердость взгляда кажешься столь беззащитной, легкой, уязвимой. Красная ткань скрывает несуществующего призрака, видение.
Подойти к тебе и сорвать эти бесполезные тряпки, на глазах у всех, доказать, что ты - чудовище, бестелесый демон, пришедший вершить судьбы людей. А может, хрупкий ангел, наблюдающий за детьми Божьими, в тишине своих покоев проливающий кровавые слезы, как порой бывает у статуй святых или древних икон.