Пылающий диск закатного солнца тонул в горизонте. Залитая красно-рыжими лучами земля была исполосована черными лентами теней.Перевернутое вверх ногами отражение этой вечно завораживающей взгляд картины вдруг дернулось и и счезло-наблюдавший её мигнул. Затем еще и еще...Наконец из под века зрителя выкатилась и упала на землю прозрачная, словно хрусталь, слеза. Там, где она упала, впрочем, раздалось яростное шипение. будто пытались потушить то самое неугосимое драконье пламя, о котором рассказано столько легенд и спето столько баллад....
Да, любитель закатов плакал. Его силуэт замер на краю обрыва над простирающимся далеко вниз ущельем, созерцая конец дня. И не только созерцая а и видимо, вспоминая что-то грустное. Личное....
Закат раскинулся крестом поверх долин вершины грез;
Ты травы завязал узлом и вплел в них прядь моих волос.
Ты слал в чужие сны то сумасшедшее видение страны,
Где дни светлы от света звезд.
Да, он любил эти мгновения, когда день уходит и уступает время ночи. Когда уходящее солнце светит столь пронзительно ярко своими последними сегодня лучами. И когда цвет их сколь ярок-столь и кровав. Настолько-что не только завораживает, но и в который раз вызывает в сердце легкую, щемящую, нет, не тоску-грусть. Грусть, схожую по ощущениям со старой, давно зажившей, но когда-то серьезной, раной.
Господином Горных Дорог назову тебя;
Кто сказал, что холоден снег?
Перевал пройду и порог, перепутие,
Перекрестье каменных рек.
А раны, как известно-бывают не только телесными....И трудно судить-какие-больнее и страшнее. Ведь нет физической раны, которая может зарасти прямо с оставшимся в ней ножом или наконечником копья или стрелы. А душевная-может. И могут пройти дни, недели, месяцы, года, десятилетия...Но стоит лишь вновь столкнуться с чем-то, связанным с тем, минувшим...Даже не связанным-а лишь просто напоминающим его...И вросший в рану клинок с готовностью шелохнется, пуская кровь. Ибо вросшие в душевны е раны клинки-не ржавеют, разве что становятся чуть менее острыми....И застучит в крови казалось давно забытое, и зашумит в голове сладкая мука давно пережитого...
Я ухожу вослед не знавшим, что значит слово "страх".
О, не с тобой ли все пропавшие, погибшие в горах,
Что обрели покой там, где пляшут ветры под твоей рукой
на грани ясного утра?
И вековечная связка ум-сердце снова мучительным, медленным режущим движением вскроет тонкую корочку на ранах души....И снова горло сожмет старый-старый комок переживаний. Переживаний, уже когда-то сжимавших твою шею и путавших твое дыхание. И снова поймешь, что одно из самых страшных проклятий-это память. Память о прожитом. О пережитом. О том и тех, кого нет с нами, даже если он еще жив.
Но память о ком , как тот клинок-вросла в плоть и кровь...Даже прочнее-в душу и сердце.
Господином Горных Дорог назову тебя, облака
Кружат стаей перед грозой.
Наша кровь уходит в песок, позабудь ее, и она
Прорастет тугою лозой.
И казалось бы-зачем тогда раз за разом провожать это закатное солнце на обрыве горной вершины.... Зачем снова и снова вспоминать, переощущая давно отмучившее и отпустившее...
Снова и снова слушать это текст, всем биением сердца и током мысли сплетая его с пережитым тобой. Ведь прожитое не вернуть и не справить. Его можно лишь вспоминать-раз за разом вызывая к жизни это страшное и преккрасное, щемящее и сладостное проклятие-память...
Я хотела остаться с тобой,
Я уже успела посметь.
Пахнет снегом, прозрачная боль -
То ли даль, то ли высь, то ли смерть...
Но отрекаться ли от ушедшего? Конечно, нет. Ведь как бы плохо или хорошо оно не было-но оно было! А самое страшное и обидное, как известно-это то, что ты не пережил. Потому что когда-то побоялся выбрать, сделать, сказать, признаться. Ведь даже потерпев неудачу, но сделав и выбрав-ты сделал все, что должно, и было все, если верить одной поговорке "как надо".
Вот потому наш наблюдатель и встречал закат раз за разом, сплетая эту щемяще-прекрасную картину со столь же щемяще-прекрасной музыкой в сердце.....
Пусть укроет цепи следов моих иней,
Чтоб никто найти их не мог.
Кто теперь прочтет подо льдом твое имя,
Господина Горных Дорог?..
А проводив закат, раз за разом рушился камнем вниз с обрыва, с треском раскрывая крылья далеко внизу и исчезая вдали прекрасно-грозным силуэтом летящего дракона....



P.S.: Я же обещал тебе текст, Морфей_де_Кореллон? Правда он не очень "фентезийный"....Но только о одном прошу-не спрашивай, к чему все это. Все равно не смогу обьяснить. Честно.
Впрочем, скажу одно-без сегодняшнего концерта этого текста бы не было.