Ты закрытая книга, читаю тебя между строк,
Непонятен сюжет, совершенно неясен финал,
Сочиняю пролог, представляю порой эпилог,
И читаю – мне кажется, так, как никто не читал.
Оставляю заметки, рисую, пишу на полях,
Оставляю закладки – обертки вчерашних конфет….
И мечтаю о небе, весне, о запрете на «нет»,
Всех синицах в руках и о всех в небесах журавлях.
На твоем языке я не очень пока, ну и что ж?
Я стараюсь, я очень стараюсь, я снова живу.
Этот запах страниц ни на что - ни на что не похож,
Я вдыхаю его, за главою глотая главу.
Иллюстрации? Нет.. Это роскошь, излишество, блажь….
Лишь естественный свет, лишь намек на движение глаз.
Я читаю тебя столько лет, столько бед и пропаж,
Составляя букет из твоих неоконченных фраз.
Ты закрытая книга, архивный такой экземпляр,
Под заказ, по билетам, на несколько дней – и адью.
И когда, хоть на миг, ощущаю бесценный твой дар -
Узнаю тебя сразу, на несколько лет узнаю
наперед. Потому что потом остается лишь след.
Лишь тугой переплет, этот кожаный сдержанный мир.
Я читаю тебя – все сезоны и дни напролет,
Отмечаю курсивом, штрихами продляю пунктир.
………………………………………………………….
Там, где вечно дожди, там где землю ласкает прибой,
Там, где нежность, покой, там, где, смелость берет города… -
Я читаю тебя – и предчувствую встречу с тобой,
И надеюсь, ты тоже читаешь меня иногда.