Я помню, как перебирала твои волосы, пахнущие растопленным мороженным и солнцем. Черный шелк мягкими потоками тек сквозь пальцы. А ты лежал у меня на коленях и читал вслух для меня поэзию Байрона. И это было лето, просто лето на зеленой траве в тени дерева. И это было счастье.  Твой глубокий гортанный смех врезался мне в самое сердце, а я, глупая,  не чувствовала.

А потом все кончилось. И с первым упавшим листком, почувствовался первый укол... С каждым новым осенним листом, уходило лето и счастье.

А я осталась одна, с врезавшимся в сердце глубоким гортанным смехом, с ощущением черного шелка, текущего между пальцев и с книгой поэзии Байрона.

А с чем остался ты?