У меня восемь автоматически сохранённых сообщений;

хочется, видимо, что-то донести в этот дневник,

а слова, как назло,

разбежались,

попрятались от меня.

Март месяц проходит с головой в работе,

с унылыми песнями в ушах,

и ментоловыми сигаретами,

которые, к слову сказать, я никогда не любила раньше.

Каждый день палю в твои окна;

иногда они чёрные, безликие,

иногда оттуда пробивается приглушённый свет;

я не могу подолгу их разглядывать,

больше додумываю, придумываю,

пока иду до своих дверей.

Иногда хватает мгновения, чтобы забыть жизнь, а иногда не хватает жизни, чтобы забыть мгновение.