А сирень под окном,
как земля под огнём -
на дыбы, словно взрывом поднята.
Полыхают кусты,
в них соцветий кресты
в четырёх лепестках режут пятый.
Что в анфас, что с торца
жжёт по воле творца -
белый, красный, сиреневый. Цветом
бьёт в упор наповал
с тишиной пополам,
не беря за погибель ни цента.
Запах резок и густ,
словно радость и грусть
всеми порами впитаны разом,
и сиреневый дым
холодит, как экстрим,
как чужой и таинственный праздник.
Ты такая ж, любовь,
над соцветьем голов
ты плывёшь одуряющим дымом,
перед тем, как отцвесть,
пятиредкостный крест,
даришь любящим, но не любимым.
Все твои миражи
в обаянии лжи,
растворяясь, появляются снова,
а сирени пожар
этот сладкий кошмар,
одурманит, пожалуй, любого.
Ну и что же, - цвети!
За тоску впереди, -
одурмань, охмури, разрыдайся!
И завянь, отплясав
по полям, по лесам,
и на следующий год повторяйся…
В. Кондаков