Тает сумрак дней осеннних.
Воском яркости свечей.
Пляшут призрачные тени,
На судьбе, не знаю чьей.
И причудливых растений.
Эксклюзивный карнавал.
Из палитры светотеней.
Я Тебе нарисовал.
Только ты понять не можешь,
И мотаешь головой.
Этот мир, на мой похожий.
Он не Твой, не Твой, Не твой.
Там где куст, Ты видишь неба,
Край в обложке голубой,
Где с Тобой я счастлив не был.
А был преданный Тобой

2

Сквозь сердца полутон,
Пробралась мысль искусно.
Могло бы быть смешно.
Что б не было, так грустно...

И переходит в сон
Вся искушённость эта.
Граничной полосой,
Меж теменью и светом.

Мне снится, что стихи,
Бомбят глухие стены.
И на картин штрихи.,
Дисконтом стали цены.

Во всём одна утрата.
Как в обветшалых строчках.
Не серебра не злата.
А камни только в почках.

Пропали, канув в Лету,
Ценители и воры.
Художники, поэты.
И даже прокуроры.

Любовь исчезла, жалко.
Никто её не видит.
Слепой своею палкой.
Не встретит, не обидит.

И красота рыдает.
Идёт в слезах ко дну.
И век свой доживает.
Как Золушка – в плену.

А люди виноваты,
Что в придорожной пыли.
Лежал талант, когда то,
Его не оценили.

Вот будит утром лучик..
А на столе графин.
С одним из самых лучших.
Из натуральных вин.

Отпил глоток и понял
Не будет век беды.
Пока мы отличаем напиток
От воды.