Всё надоело.
Одно и тоже -
одно
и
об одном.
Как ни крути,
не получается
сделать себя
вверх дном.
Всё в мире течёт
и всё изменяется,
только по сути
не получается
в корне
что-то менять.
Ангел
сидит на плече,
смотрит в небо,
мечтает о нём,
ковыряет в носу
и шепчет мне:
"... твою мать".