К вечеру посвежело, несмотря на то, что ветер спрятался робко, более не осмеливаясь показываться под разошедшимся солнцем. Но и солнцу нужен покой. Оно уходит, уходит, размазывая облака серо-розовой пастелью по небесам. Серая грязь, подсыхающая всё больше день ото дня. На пустырях и газонах она уже настойчиво покрыта задумавшейся травкой. Где-то торчат нагло и цинично головки мать-и-мачехи. Я здесь! извольте подвинуться, дать место! Смотришь на эти скромные жёлтые цветочки смотришь, и понмаешь, что летом на этом месте вырастут преизрядные листья, способные задвинуть что угодно. А почки набухли, храня незримую, но уже ставшую реальной силу свежей зелени.
Да, вечер, вечер. Веешь ты прохладой, несёшь раздумья. И тишину. Машины продолжают свой бег, идут люди, о чём-то разговаривая столь же громко, как и днём, лают собаки, но всё это тихо, незаметно, всё это не давит на мозг, не забивает уши.
Прохлада из открытого окна. И не просто прохлада - свежесть. Чёрные линии веток за окном. И белые росчерки берёзовых ветвей. Вечер, всё это вечер. просто вечер.
Но почему же этот такой... особенный?