...
10-06-2008 04:20
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
За окном царила тьма. Она давила на стены дома, проламывала крышу, настойчиво стучала в стекло. А луна, как злейший враг, то пряталась за тучами, то нахально пускала лучи света в комнату - играя, издеваясь. И Ему было страшно. Страшно на столько, что Он просто не мог оторвать взгляда от оконного стекла.
Он уже решил для себя, что не будет влюбляться. У него не будет друзей, зато будут враги. Друзья? Друг может предать, а если друзья законченные убийцы – на помощь можно даже не рассчитывать. Он всё это прекрасно понимал, и уже почти убил в себе то самое "я", которое в данный момент останавливало его, сдерживало. Он убивал в себе то, что люди называют душой. С каждым днём ненависть к этому миру росла. В свои восемнадцать, Он мог спокойно перешагнуть через человека. У него не вызывали никакой радости такие события как день рождение – это лишь ещё один прожитый год, плюс один шаг к цели – истребить себя изнутри. Ему сейчас больше всего на свете хотелось уверить себя в том, что Ему на всё наплевать, и опять жить под девизом «играючи» – просто чтобы больше никто не осмелился ничего понять. И сколько ролей, сколько масок. Нанося на себя грим, с каждым новым и новым слоем кажется, что прежний слой застывает, и со временем, человек превращается ни во что иное как в мумию. Бесчувственную, уже не способную снять маску, как бы того не захотелось. Люди просто слишком часто думают о том, насколько они умны. Слишком часто, что бы понять, что, в сущности, они ошибаются.
Он считал, что это глупо снова вспоминать тот бал. Такое ощущение, что после него прошло всего несколько дней, часов, возможно – даже минут… Комната заполняется отдалёнными голосами, вокруг проступают декорации, и вот они уже стоят посреди волшебно наряженного зала. Там красиво, но там просто слишком много фальши. А он сидит в своём глупом смокинге, всем своим видом пытаясь доказать окружающим, – «выгоните меня отсюда, я здесь и вправду лишний». На него смотрят, им любуются и отходят. Он нужен всему миру, и одновременно не нужен никому. На глазах меняется обстановка. Зал растворяется в воздухе, затихает музыка...
А потом пустота. И спальня. Его спальня. Сейчас там чёрные стены, белый потолок. И всё чёрно-белое. После того бала он понял, что жизнь – это всего лишь «256 оттенков серого». Но вернёмся. Вернёмся на… не важно, сколько лет назад. Наверное – на пять, наверное – чуть больше. Иногда в жизни приходится взрослеть досрочно. Иногда в жизни всё слишком смято и приплюснуто. Его отец не улыбался. Он всегда натягивал на лицо улыбку, когда разговаривал с сыном – за это, он ему сейчас и благодарен. Он сказал, что так нельзя. Он сказал, – сын, пора вырасти. Пора понять, что нужно делать. Прости меня, но так нужно.
Он тогда не понимал, к чему это приведёт. Он тогда подумал, что если пересечь человечность на корню, то будет легче... Но это уже не важно. Слишком много мыслей об одном и том же человеке. Ему не хотелось вспоминать отца, но тот упорно лез в его мысли.
Одно дело – покорять, другое дело – быть побеждённым. Когда Он понял настоящий смысл этих слов, Он пообещал себе, что будет сильным. Он знал, что это возможно только если убивать. Убивать себя, других – в сущности, не важно. Руки сильного человека ни за что не останутся чисты. Так не бывает. Наверно именно тогда, в Нем что-то умерло. Именно тогда Он перестал видеть в себе человека.
Ему всегда было интересно, что именно люди видят, когда смотрят ему в глаза. Многие видели в нем супостата, монстра, пропащего человека. Но и этого в нем уже не было. Таким его сделали люди. Сделали сами. А Он, всего лишь плыл по течению. И теперь Его душа умерла. Теперь осталось только тело.
А ночь все продолжала давить на стены, проламывая, подчиняя. И если бы ни та маленькая трещина, то Он, возможно, смог бы выжить. Хотя, к чему все это?
[622x401]
Он уже решил для себя, что не будет влюбляться. У него не будет друзей, зато будут враги. Друзья? Друг может предать, а если друзья законченные убийцы – на помощь можно даже не рассчитывать. Он всё это прекрасно понимал, и уже почти убил в себе то самое "я", которое в данный момент останавливало его, сдерживало. Он убивал в себе то, что люди называют душой. С каждым днём ненависть к этому миру росла. В свои восемнадцать, Он мог спокойно перешагнуть через человека. У него не вызывали никакой радости такие события как день рождение – это лишь ещё один прожитый год, плюс один шаг к цели – истребить себя изнутри. Ему сейчас больше всего на свете хотелось уверить себя в том, что Ему на всё наплевать, и опять жить под девизом «играючи» – просто чтобы больше никто не осмелился ничего понять. И сколько ролей, сколько масок. Нанося на себя грим, с каждым новым и новым слоем кажется, что прежний слой застывает, и со временем, человек превращается ни во что иное как в мумию. Бесчувственную, уже не способную снять маску, как бы того не захотелось. Люди просто слишком часто думают о том, насколько они умны. Слишком часто, что бы понять, что, в сущности, они ошибаются.
Он считал, что это глупо снова вспоминать тот бал. Такое ощущение, что после него прошло всего несколько дней, часов, возможно – даже минут… Комната заполняется отдалёнными голосами, вокруг проступают декорации, и вот они уже стоят посреди волшебно наряженного зала. Там красиво, но там просто слишком много фальши. А он сидит в своём глупом смокинге, всем своим видом пытаясь доказать окружающим, – «выгоните меня отсюда, я здесь и вправду лишний». На него смотрят, им любуются и отходят. Он нужен всему миру, и одновременно не нужен никому. На глазах меняется обстановка. Зал растворяется в воздухе, затихает музыка...
А потом пустота. И спальня. Его спальня. Сейчас там чёрные стены, белый потолок. И всё чёрно-белое. После того бала он понял, что жизнь – это всего лишь «256 оттенков серого». Но вернёмся. Вернёмся на… не важно, сколько лет назад. Наверное – на пять, наверное – чуть больше. Иногда в жизни приходится взрослеть досрочно. Иногда в жизни всё слишком смято и приплюснуто. Его отец не улыбался. Он всегда натягивал на лицо улыбку, когда разговаривал с сыном – за это, он ему сейчас и благодарен. Он сказал, что так нельзя. Он сказал, – сын, пора вырасти. Пора понять, что нужно делать. Прости меня, но так нужно.
Он тогда не понимал, к чему это приведёт. Он тогда подумал, что если пересечь человечность на корню, то будет легче... Но это уже не важно. Слишком много мыслей об одном и том же человеке. Ему не хотелось вспоминать отца, но тот упорно лез в его мысли.
Одно дело – покорять, другое дело – быть побеждённым. Когда Он понял настоящий смысл этих слов, Он пообещал себе, что будет сильным. Он знал, что это возможно только если убивать. Убивать себя, других – в сущности, не важно. Руки сильного человека ни за что не останутся чисты. Так не бывает. Наверно именно тогда, в Нем что-то умерло. Именно тогда Он перестал видеть в себе человека.
Ему всегда было интересно, что именно люди видят, когда смотрят ему в глаза. Многие видели в нем супостата, монстра, пропащего человека. Но и этого в нем уже не было. Таким его сделали люди. Сделали сами. А Он, всего лишь плыл по течению. И теперь Его душа умерла. Теперь осталось только тело.
А ночь все продолжала давить на стены, проламывая, подчиняя. И если бы ни та маленькая трещина, то Он, возможно, смог бы выжить. Хотя, к чему все это?
[622x401]Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник ... | Lost_Manticora - С огня все началось, огнем все и закончится |
Лента друзей Lost_Manticora
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»