Он звонит. Он говорит «привет, я Антон, я видел твои фотографии. Ты мне понравилась»

Она не понимает: как можно полюбить человека по фотографии? Она любит другого человека, более идеального. Она сама себе создала Идеал, и теперь любит его. Она не расстается с Идеалом. Она отказала ему. Говорила, что она – дьявол. Он ей не поверил. Но она не может расстаться с Идеалом. Она верна только ему. Он пишет Ей: «У меня осталось два рубля на счету, позвони мне». Она звонит и сообщает, что она – эмо, готесса, бисексуал, в конце концов! Он не верит и говорит, что любит. Она сбрасывает звонок. Через пять минут приходит смс: «Спокойной ночи, любимая моя! Не забывай меня». Она не верит. В нее, в дьявола, можно влюбиться, она не отрицает. Но по фотографии? Нет-нет, никогда! Она же безумна! Она – как тот пианист из Лилиного рассказа, ради музыки готова на всё! Как наивно бесстрашны ее новые черные крылья…

Когда она успела стать его любимой? Он ведь ее совсем не знает! Она думает: «Почему? Я знаю, что должна быть одна, у меня есть Идеал, я люблю его… Мне нужен только он, и я всегда одна… И между мной и Идеалом – один лишь шаг с крыши…»

Не думая, не контролируя свои действия, она словно под гипнозом идет к окну. Девятый этаж из возможных шестнадцати… Может, подняться на крышу? Словно сомнамбула, она выходит из квартиры – прекрасной трехкомнатной квартиры! – и медленно поднимается по лестнице. Как повезло – дверь открыта! Она поднимается еще на половину пролёта и, наконец, вот она – долгожданная свобода! Свобода от идеалов. Свобода от желаний. Свобода от этого мира, мира стен, дверей и денег. «Эти суки заставляют нас думать, что надо быть такими как все, нельзя пить, курить, выделяться. Они думают, что эти их идеалы – лучше, но все они настолько одинаковые, что даже говорить противно об этом. И единственное, что объединяет ее с ними – то, что все умрут. Рано или поздно, от старости или от болезни – не важно. Не имеет значения. И смерти наплевать на деньги, хотя при нынешнем положении вещей и она может сдаться…»

Мелодия. Знакомая мелодия. Ах да, телефон. Черт. Зачем она его взяла с собой? Почему не положила на стол? Мама. Пусть тем, кто звонит, будет мама. Нет. Достаточно одного взгляда на дисплей, чтобы понять: Антон. Тот самый. Сбрасывает.  Она не хочет с ним разговаривать.

Когда-то давно, так давно, что кажется, это было во сне, она лежала в теплой ванне, с лезвием в одной руке и букетами алых капель на другой. А ведь тогда почти получилось… И ведь получилось бы, если бы не он. Не тот, кого она сначала приняла за Идеал. Конечно, это был не он, но сходство было просто поразительным. Его лицо она увидела перед тем, как потерять сознание. А потом – и когда вернулась. Он сидел рядом, перебинтовывал ее руку и улыбался. Да… Почему-то первое слово, которое она услышала от него, было «оригато». Спасибо… За что – она так и не поняла. Наверно, за то, что она осталась жива.

Она опускает взгляд – он натыкается на левую руку. Четыре шрама до сих пор видны. Быстрый взгляд вниз, туда, где мокрый после недавнего дождя асфальт. Туда, где люди. Туда, где жизнь. Жизнь, которую она хочет вернуть тому, кто сделал ей такой подарок. Жизнь… Сейчас ей нужна только свобода…

Она – руки в стороны – делает шаг… Последний шаг на пути к своему Идеалу… Ласточкой – вниз…

Как наивно бесстрашны ее новые темные крылья…