Без тебя мне не то чтоб не дышится, просто сваляны строчечки-нити. Я в твоей кириллице - ижица, упрекаешь за то, что я нытик. Я дышу не воздухом - рифмами, без тебя им трудно родиться. Я - стихами, ты - кровью и лимфою, и не птицы в мыслях, а пицца.  

 

Не Мадонна я и не Мэрилин, чтоб виньеточками развешать, но не той меня мерой мерили, чтобы так запылить небрежно. И стихие моей, как свечечке, с фитилём плохим - да скончаться, в сонной дымке танцуют чепчики, и кивнет сочувственно Чацкий.  

 

Вдохновляй, вдохновляй, вдохновляй меня, чтобы я была несразимым, ярким, животрепещущим пламенем в эту холодильную зиму.  

 

Но тебе варкрафтово, перфектворлдово - фиолетово, если попроще. Много вас, накатать бы оду вам, кто ухожен и доморощен.  

 

Ты уходишь - ведь ты туда влеком, как и я - приблудившейся строчкой.  

Я плыву за тобой - корабликом, из линованного листочка.