Мое сломалось, стало опять семнадцать, гореть, смеяться, ставить на уши мир. Читать стихи, улыбаться, кофе в четыре утра, воровать эльфов из дома, а в других эльфов по уши влюбляться. Палатку носить под мышкой, кричать в дворах, идти снегопадами, зная что здесь весна, она пришла, когда ты еще не ждал. Передвигать по зимнему лесу ноги, сжиматься сердцем, скулы сводит в улыбке, петь песни, искать по ночам джин тоник, растратить деньги, и снова играть на гитаре. Не уезжать никуда, а просто проспать весь день. И от полноты можно расплакаться. Случилось что-то, мое сломалось, опять семнадцать, пора смеяться, смеяться, летать, влюбляться, и прочая ерундень, да и дребедень. Я не хотел ничего рифмовать, как-то так само, да рифмы-то тут, в принципе ни на грош. По сути важно лишь то, что снова сумбур в душе, а сердце сжимается сладко и очень сильно. Растрепанная голова высунута в окно, я кричу что-то непонятное, а мир снова, снова подкидывает подарки один за другим. Все меняется, остается только джаз, который слушаешь, сидя на полу и играя в нарды. Что-то сломалось, стало опять семнадцать, горят глаза.

Всё смешно и правильно. Потому что в маршрутке я сказал вслух "Скоро весна". И какой то человек, обращаясь к водителю, будто ответил мне в кон: "На следующей остановке!"

Когда времени нет,
Нужно читать стихи.