В прощальном костре осени сожгла страхи, сомнения, тебя, себя, весь свой мир, оставив только музыку. Сидели у костра на волге, пели Мельницу и Агату, смотрели на огонь, воду, и пили чай... Как-то слишком одиноко, пусто, я чиста, меня можно чем-то заполнить. Пора.

Вот и сейчас тоже сижу и пою. По крайней мере, чувствую себя воздушным шариком. Хоть чем-то. Правда, воздухом наполняться что-то не хочется...