Осень. Я её наконец-то осознал. Она внутри, снова, и снова пахнет дождем и сигаретами. В таком же теплом старом свитере, и с теми же мыслями и пристрастиями.

А в Эдинбурге вновь идет дождь.
Слезятся огоньки фонарей
и память шелестит, как прибой
далеких и неласковых морей.
Мне жаль тебя, бедняжка любовь.
Теперь я понимаю острей,
что значит для любови любой
время, что летит все быстрей.
Мне жаль, что ты сгоришь
на его костре.
(с)