Ночь. Через несколько часов должен прийти новый день, я это чувствую, хотя предвестник-рассвет ещё очень далеко.
Братья сидят на полу и допивают вермут, играя с огнём трёх свечей, рассуждают о "чуде" снисхождения благодатного огня. Руки пахнут дублёной кожей, интересно, почему.
Зов крови сильнее философии- снимаемся из логова, идём по ночным улицам, мимо ограды старого парка, уходим в его глубь... Старые ели, снег, чуть тронутый настом- благодать.
Ищем место, ищем не долго.
И вот уже братья вертят в руках клинки. Вначале просто восьмёрки и мельницы- разминаем суставы, а потом над заснеженным льдом старого пруда летит пронзительный лязг стали... Удары, удары, вновь удары- звон смерти заполняет лес.
Вдоволь наигравшись и разбудив всех окрестных собак, наведя на них священный ужас, волки идут домой сушить шкуры и спать.