... о чем бы написать. И понимаю, что писать, в принципе, нечего. Как-то бестолково у меня сейчас. Из рук все валится, в прямом и в переносном смыслах. Все настолько перемешалось и встало с ног на голову, что я уже это не я, а кто-то другой, в ком половина функций (в том числе эмоциональных) отключена нафиг. Интересно, это возрастной кризис, или что-то сломалось навсегда?

Нравится погода: это голубое небо с прелестными облаками, и полное отсутствие дождя. Тоже удивительно, ведь обычно меня совсем не радует отсутствие дождя.

Странно, но пессимизм тоже отмер, вместо него появилась такая непривязанная к определенному объекту злость. Остальное является легкой смесью раздражения, удивления, офигевания от себя и проблесков приятности от осознания существования. Хотя именно существования а не жизни. Ибо - существую.

upd (16:37)

Если я говорю языками человеческими и ангельскими, а любви не имею, то я -- медь звенящая или кимвал звучащий. Если имею дар пророчества, и знаю все тайны, и имею всякое познание и всю веру, так что могу и горы переставлять, а не имею любви, -- то я ничто. И если я раздам все имение мое и отдам тело мое на сожжение, а любви не имею, нет мне в том никакой пользы. Любовь долготерпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине; все покрывает, всему верит, всего надеется, все переносит...

почему-то очень цепляет, всегда, когда натыкаюсь на эти слова. А натыкаюсь всё чаще... и всё неслучайнее.