Я сидел и пил водку. Подбежал Дубровский. Он запыхался и, пока приходил в себя, успел ни много ни мало сесть, махнуть рукой и закинуть в себя две рюмки водки.
- Ужас, - наконец сказал он, и тут я понял, что это не Дубровский. Он, видно, тоже понял, что это не я.
- Простите, - не Дубровский смущенно удалился.
Не я выпил еще водки и закусил огурцом.
«Водки больше нет, а я – не я» - печально подумал я. Или уже не я.

Вчера я рассказал этот рассказ (пардон за тавтологию) Джему.
- А я ничего не написал, - задумчиво произнес он.
Так закончился литературный вечер на Выхино.