В нашем классе всегда было место,где были выставлены наши рисунки и поделки.В шестилетнем возрасте я всегда творил.Круглыесутки я рисовал,лепил,резал и кромсал.В моём восприятии мои работы должны были быть идеальными и когда мне казалось что я создал что-то идеальное,моё самолюбие шестилетнего художника хотело чтобы эта вещь хранилась в идеальном,совершенном месте.
Поэтому мне очень не нравилось место,которое было предназначено для наших работ.Мне не нравилось то что на табличке "Уголок творчества" не хватало букв.Мне не нравилось что мой жираф,которого я старательно срисовывал из книжки несколько часов должен был стоять рядом с каким-то шампиньоном из пластелина,которого сделали на перемене.Но бывало что сердце кровью обливалось
когда я видел такие ужасы на этом стэнде.Бывало видишь как возхищаются над самодельным,глупо раскрашенным корабликом и думаешь:"видели бы они мои творения..." Но однажды я просто не смог сдержаться.Было восьмое марта и должны были приехать родители чтобы оценить то что мы нарисовали к празднику.Когда я увидел эти нерационально потраченные листья бумаги,я побежал домой.Мне хотелось закрыть на всё глаза и всё таки продемонстрировать свой гений.До праздника оставалось совсем немного времени,но я успел найти нарисованную мной лилию.Успел.Когда наша классная дама смотрела и оценивала работы никто не оставался без похвалы.Очередь дошла до меня.Она посмотрела на рисунок.И сказала чуть поморщив брови:"я думаю ты слишком эмоционален",поглади-
ла по головке,улыбнулась и ушла.Почти никто в шесть лет не испытывает депрессии,но я оказался исключением.Остальной день для меня был потерян.Дальше по программе должен был быть поход в парк.Там я решил вымесить злобу на атракционах.Нужно было выбить шариками все три бутылки,со всей злобой я бросал шары и ни разу не попал.Вдруг я почувствовал чью-то руку на моей голове-это была наша учительница:"вот о чём я говорила-слишком эмоциональный."
Мороз покатился по моей коже.Я заплакал и побежал домой.Всю неделю я болел видимо от стресса у меня была температура.Роди-
телям я ничего не говорил потому-что не мог произнести слово эмоциональный и не знал что оно означает.Меня поразило,что все были оценены приятными словами,а мою работу которая являлась лучшей назвали каким-то непонятным словом.Я ненавидел её. Нам пришлось переехать из города в котором я родился.И я забыл об этом. Мне было тридцать когда я получил заказ от театра в котором ставили мюзикл.Я взялся за работу.Настроение было приподнятое,
я становился всё более и более востребованным,так как получил специальную награду от "Британского союза сценографов".Причём
мне казалось что я могу и справиться с задачей и потерпеть крах.Но эти сомнения о своей работе во мне давно улетучились.За плечами был огромный опыт,к тому же я нередко сталкивался с жестокой критикой.
Прошёл месяц.Мюзикл вышел в свет.Открыв вечернюю газету я нашёл колонку театральной критики.Начало я всегда пропускал,про сценографа критиковали самом конце.Моя строчка выглядела так:"Работа сценографа была выдержана в оттенках зелёного и чётких линиях,но была слишком эмоциональна." Я не поверил своим глазам.Я вспотел и перечитал раз пятнадцать эту строку.Я не понимал
что со мной,но мне стало жутко.Я начал ходить по комнате как часовой.Мне казалось что,что-то нужно сделать.Но я не знал что.
В оцепенении я позвонил в справочную и узнал адрес дамы которая писала статью.Было двенадцать ночи и я решил ехать.По дороге
в моём мозге вертелся одни вопросы:"Эмоционально?!Что значит эмоционально?!Как я могу быть эмоциональным?!Что за ересь?!"
Я поднлся к ней на этаж.Она долго не открывала.Дверь мне открыла женщина лет сорока и руки у неё были все в чернилах.
-Здраствуйте.Я по поводу вашей статьи.-я старался казаться спокойным но у меня был слишком взъерошенный вид и бешенные глаза
-Добрый день.Извините,но я вас не совсем поняла.
-Ваша статья.Я хотел задать пару вопросов.-я решил что представлюсь журналистом и на ходу придумал-я из газеты..."мир театра"
-...я не могу сейчас-даже самый доверчивый догадался бы что я несу бред.
-Но я прошу пару слов...-она смотрела на меня три секунды а потом сказал очень медленно
-Вы мне лжёте,журналисты почти никогда не берут интервью у критиков,уйдите пожалуйста иначе я вызову полицию...
-Что за чертовщину вы здесь написали!!!-выкрикнул я,но на половине этой фразы она захлопнула передо мной дверь.Обида снова
охватила меня и я как какойто подросток крикнул ей вслед:
-Помой руки чучело!!!
Три дня подряд я не спал,не выходил на улицу,душ был забыт мной впрочем также как и бритва.Не знаю чем это всё могло закон-
читься,если бы не звонок от мамы,которая попросила отвезти её в один маленький городок чтобы повидаться с давней подругой.
Пришлось выйти из тени и привести себя в порядок.
По дороге мама спросила меня:
-Ты знаешь,что мы едем в твой родной город?Ты там родился.
-Да?Я же никогда там не был!
Мы приехали.Мама попросила купить цветов для её подруги.Когда я стоял у прилавка с цветами я заметил что на меня кто-то смот-
рит.Женщина лет пятидесяти смотрела на меня и заботливо улыбалась.
-Ты меня не узнал?
-Нет.Кто вы?-сразу после того как я задал этот вопрос ,мне ответила моя память.Я узнал в этой женщине мою первую уительницу.
Я молчал,а она напоминала все мои шалости.Я улыбался,но пытался вспомнить что-то из прошлого.Будто этот эпизод сам лез мне
в память но я не мог понять какой.Но вспомнил.Мне стало так смешно оттого что я впал в дипрессию оттого что меня уже пос-
тигало в шесть лет.Тем временем поя первая учительница продолжала вспоминать то что я вытворял в детстве.Когда мы уже
прощались она сказала:
-Как только я узнала что ты стал известным сценографом,мне захотелось непременно взглянуть.Я видела
твои работы.Они прекрасны...
Вернувшись домой я засучил рукава продолжал создавать эмоциональные работы.