На заштатном, занюханном островке, где гостить не захочешь ввек, мы – колония зайцев – сидим в тоске, ожидая разлива рек.

В половодье ни берега нет, ни дна, сколь себя этим ни терзай… И нам всем в одночасье придет хана, если вдруг не спасет Мазай.

Так всегда происходит, когда беда. Ты же заяц, а значит – слаб. А вода поднимается, а вода заплескалась у самых лап.

Остается, ушами закрыв глаза, безнадежно пускаться вплавь… Только кто-то кому-то когда сказал – коль не можешь сбежать, возглавь.

Островок наш нелепый вот-вот зальет, нет надежды, но что с того? Мы зубами и лапами вяжем плот, и раскачиваем его.

Ни весла, ни шеста; но вперед-назад, мы болтаемся на волне. И отныне мы сами себе Мазай, и становимся все сильней.

Мы такое волнение создаем, что послушается вода: волны хлынут из русла, за окоем – мы покажем, нести куда.

Я не знаю, кого здесь теперь зальет, при разливе без жертв – никак. Хилый заячий плотик плывет вперед, родич вяжет из лыка флаг…

(с) http://kolonok.livejournal.com/1182053.html?style=mine#comments