Молочный туман нежно обволакивает город, пытаясь скрыть небо.
Да и неба-то в сущности нет - только белое покрывало над головой.
Дождь противно царапает лицо, оставля на нем поцелуи холодных порывов ветра.
Вижу грязное отражение себя в большой луже и стою в задумчивости, как бы ее обойти.
Квартира.
Ни тени улыбки на лице и дымящаяся чашка кофе на белом подоконнике.
Открытая книга и чистые листы тетради на столе.
Рисунок легких на средстве от кашля.
В углу - вчерашние журналы, старые книги и листы с выписанными цитатами.
Молчащий телефон и стертые смски.
Так рано тускло светящаяся лампа в доме напротив.
Грязная одежда.
Щемящая пустота.
Одиночество и отрешенность.
Цели, планы, надежды, мечты. Что все это значит, когда так больно дышать?
Когда глазное яблоко не воспринимает происходящее и с трудом посылает сигналы уставшему мозгу?
Когда от тебя чего-то ждут, надеясь и заглядывая в глаза?
В твои глубокие и темные глаза, в которых затерялась бесконечность мыслей.
Что все это значит, когда туман молочного цвета заботливо укрыл меня равнодушием?
Ничего.