Какой бы неуемной, невероятно богатой и оригинальной фантазией не обладал человек - ему никогда не сравниться в способности закручивать сюжеты с жизнью. На уме, знаете... такая потертая серо-каричневая картинка: человек с высунутым от усердия языком, быстро пишет в толстом блокноте, выдумывает, переделывает, переписывает, вырывает странички, пишет снова... а в углу, в теплом кресле и с вязанием в руках, сидит себе маленькая сухонькая старушка с лукавыми глазами. Поглядывает снисходительно на этого несчастного сценариста-самоучку, а руки тем временем привычно двигают спицами, вывязывая замысловатый узор из ниток наших судеб... *надо зарисовать*

Дома всё вроде бы улеглось, и моя вчерашняя истерика с валерьянкой и немеренным количеством слез осталась в прошлом. Школа, правда, тоже прошла мимо, бывает. Зато мой новый репетитор оказался потрясающим мужчиной, боже мой, жизнь дарит мне всё новых и новых прекрасных преподавателей.

Только вот... смысл весь куда-то пропал. Я отчего-то потеряла все ответы на эти бесконечные "зачем?", а вместе с ними и желание что-то делать. Надолго ли?