Он.

Мы стыдимся своих чувств. Шарахаемся от высоких слов как от чумы. Не воспевать же собственную неспособность любить! © 99 Франков

«Прости» - я готова до одурения это повторять. Про себя, оглядываясь в твою сторону.
В сторону единственного человека, в которого мне хотелось влюбиться.
Ты снова давишь улыбку. Оборачиваясь ко мне. Что случилось? Мы стали так далеки.
Я помню, какая она…твоя настоящая улыбка. Все…забыли, проехали. Конец. Это было давно и не правда.
Мы.

Каждому человеку нужно какое-нибудь хобби – якобы с целью «выйти из стресса», - но ты-то прекрасно понимаешь, что тут на самом деле люди попросту пытаются выжить и не сойти с ума. © 99 Франков

«В этот день все пошло наперекосяк» - замерзшими пальцами я записывала на клочке бумаге. Потом душевные стенанья, вылившиеся слезами на бумагу. Бесполезно. Там смерть, страх, боль, отчаянье, любовь. Нет, не та любовь, а чисто человеческая.
Это была чертовски глупая пятница, мне даже папа позвонил. А он на Магадане в рейсе. Его воспоминания про Африку, война. За год «ушло» трое, осталось двое. Символизм. Воспоминания. Дурка. Это были страшные события с ранней сединой, печалью во взгляде. Все обрывками.
Я.

Я, верный клеврет Общества Показухи, исполнен кипучей энергии и готов к новым свершениям. © 99 Франков

Жизнь движется в ритме «Summer overture».
Я нарочно забиваю «свободный» понедельник чем-то вроде «сходить туда-то, сделать то и то». Я заменила сигареты витаминами. Абсолютно серьезно.
Отлично разговариваем с мамой вечерами. Если все удачно, летом поеду в NY. Этот город у меня наравне с Лондоном, я ими в кой-то мере брежу.
Забываю голову учебой, фразами «чтобы было, если…», мыслями что именно одеть, что бы такое слопать, пока выходные*пшла вон от печенья!*. В общем всякой инфернальной бытовушной ерундой. Потому что есть мысли от которых надо бежать, сломя голову, без оглядки. Не дай Бог споткнуться.

Современному миру нет альтернативы.
Счастливые люди не потребляют.

То, что люди именуют нежностью, я называю страхом разлуки. © 99 Франков