Иногда я вспоминаю, почему писала дневник. Казалось, что когда записываешь, жизнь становится более реальной. В воспоминаниях хранится только самое поверхностное, многое испаряется с годами, а записи помогают оставить как можно больше жизни в жизни. Можно всегда остановиться и прочитать, как был счастлив. Или несчастен. Увидеть своего героя сквозь года. Что его волновало, чем он жил, о чем думал, какие шутки шутил, кого любил и от чего страдал. Изменился ли он? Стал выше, сильнее, быстрее? Или он просто разный. Или просто одинаковый. Такое кино тоже неплохо. Почему перестала писать? Жизнь одновременно ускорилась и замедлилась. В быту мы улиточки. Сворачиваюсь в колачик, жгу свечи, смотрю как Ник играет свои игры, пишу с любимыми далёкими, хожу с любимыми близкими, могу посмотреть сезон нового сериала за пару вечеров, работаю ремесло своё. Это приятно, но писать об этом скучно. С другой стороны в последние годы мимо меня пронеслось столько стран и историй. Я просто не успеваю консервировать воспоминания в тексты. Одно время фото помогали удержать больше моментов, но теперь и фотографий ничтожно мало. Желание фиксировать для себя будущей сменилось желанием острее чувствовать себя настоящую. Впитываю атмосферу, дышу полной грудью, порой страдаю, но чаще улыбаюсь и смотрю вперёд. Жизнь вокруг меня и во мне. Пока больше не требуется никаких подтверждений. Я просто проживу ее и тихо исчезну, не оставив после себя успешного блога или открытого лекарства. Но мне хорошо.