Мы прожигаем жизнь, мы потрошим её на части.
Мы на костяшках пальцев выцарапываем «боль».
Мы так хотим поверить, что есть на свете счастье,
что душу на «десятку» ставим, а в итоге выпадает «ноль».
Мы так бездарно на подножках воспеваем драмы,
вписав в законченный сюжет, для глаз чужие имена.
Мы в нотах видим фальшь, а голосе - потертые октавы.
Мы создаем себе при жизни - ад, довольствуясь сполна.
Мы сами им от всех дверей протягиваем ключ,
что ржавым топором под корень наше счастье срубит.
Для нас стал воздух городской и тягок и вонюч
лишь потому, что любим тех, кто нас давно уже не любит.
Мы задыхаемся от глупости своей и материмся от досады.
Мы опрокидываем голову назад, смотря на потолок.
Мы запоминаем номера машин и яркие домов фасады,
но никогда не сможем отыскать для сердца - уголок.
Хоть и борясь, за то чтоб мирно по течению плыть
под тяжестью своих проблем мы часто прогибаемся,
порой нам сильными уж очень сложно быть.
Мы просто люди, поэтому в любви любя и ошибаемся.