Мотыль вернулся!
Это моя личная рок волна детки!
У меня накопилось чего вам сказать. Для начала почитайте вот это.

В начале вечера третьего дня, безумного праздника нового десятилетия, за окном в бешеной вьюге белая пыль колючего снега с силой ввинчивается, в налитое красной кровью солнца небо, и в моих глазах замерзает соль, которой так и не было позволено вырваться наружу и хлынуть потоком, чтобы заполнить этот мир болью и горем. Я все еще жив.
И вместе с Маяковским мы сидим на кухне и захлебываемся кровью из горла, и задыхаемся хрипами, вырываясь из окон криками. И где-то по дороге из одного мира в другой за нами уже мчится черная машина из желтого дома, чтобы заключить в белое и бесформенное наше одинокое безумие. Не дать ему вырваться заразить весь мир. Заколотить окна похоронить свой мир. Ждать любовь и смерть. Только любовь. Только смерть.
Но у меня больше нет сил её ждать. Затихнет музыка, и я растворюсь в густом черном морозе, который разорвет меня своими тонкими невидимыми иголками. Меня, проткнут булавкой сквозь брюшко, и я навечно останусь в этом мире. Глупый Мотылек. Вы относитесь ко мне, как к украшению для гостиной. Лучше бы меня сожгли, но вся ирония моей жизни в том, что в краю, где меня угораздило, родится, люди забыли природу огня.
И теперь солнце каждый вечер заливает небо от края до края кровью, а сточные канавы периферии города каждый день до отказа заполняются трупами.